Я НЕ КАСАЮСЬ ЭТОЙ ТИШИНЫ
ПОДБОРКА 69

 

 

 

   .   .   .

 

Я не касаюсь

этой тишины

она одна со мной

сегодня и осталась

глядит  так нежно

только вот молчит

как девушка

которой очень грустно

и я к ней руки

вовсе не тяну

пусть остается

вечно недотрогой

как будто я

попал в ее страну

и в ней любви

уже совсем немного.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Белый лебедь

на синем пруду

как на блюде

и он - из фарфора

рядом рюмки

они - из стекла

и над ними

стеклянное небо

и на небе

кругом облака

из сияющей ваты

на солнце

из горящего воска

в вязанке лучей

из  соломы

и она

догорает

уже на земле.

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

 

Я закинул слова  невзначай

словно камни

за высокий забор

этой ночи

и донесся  оттуда

пронзительный крик

я в кого-то попал

он там жил

в темноте

и все время молчал

и не мог шелохнуться

а камни его

разбудили

разломает он

этот забор

и ворвется сюда

в ясный день

где  его

совершенно не ждут

и конечно  боятся.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Пляска  опавших  листьев

на  неряшливой   хмурой  дороге

протянувшейся к  берегу   озера

старческой хилой  рукой

ветер

метание  бешеной  ряби

по  лицу  вечернего озера

и запоздалый праздник света

на холодном  скучающем небе

складываются

в  небрежную радость

которую  жалко терять

грузной  вздыхающей  ночью

опускающейся  подобно  шторе

на  берег уходящего времени

называемого жизнью.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

А этих эльфов

их совсем немного

они живут

на сказочных цветах

и бабочкам

обычно красят крылья

волшебной  пудрой

но  не навсегда

стирается

на крыльях эта пудра

и бабочка

опять летит к цветку

и добрый эльф

опять ее  уложит

и нежно

поцелует  в хоботок

так  и живут

и бабочки и эльфы

над ними солнце

светит целый день

и им конечно

большего не надо

у них всегда

так много поцелуев

что их им просто

некуда девать.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

Никому  тишина  эта

в уши  не шепчет свое

и тоска не приходит

будить наконец-то заснувшую душу

дням совсем безразлично

нам холодно или тепло

а ночам все равно

как мы с ними

все темное время проводим

и качается маятник счастья

туда и сюда

от  разлуки  и печали

потом непременно обратно

и течет наша жизнь

как  простая вода

да вот только  куда  - непонятно.

 

 

 

 

   .   .   .

 

 

Ночь  напоминает  черный  зонтик

складывающий  свое   оперение

с приходом красноречивого рассвета

а  в  знойный  полдень

когда   тени  сбрасывают свои длинные плащи

и деревья  услужливо  кланяются ветру

жизнь  представляется   жеманной  девицей

густо  накрашенной

и чрезмерно возбужденной

впоследствии -

когда часовая стрелка медленно  подползает  к  закату  -

волны моря  приносят  лирический шепот

складывая  его  на прибрежный  песок  в форме  пены

и  тогда  снова раскрывается  зонтик ночи

напоминающий  в ясную погоду  колпак  звездочета

огромный   и пленительно  мрачный.

 

 

 

 

 

 

                     Река времен в своем стремленьи     

                                                           Г.Державин

 

Река времен

в которой распрощался с жизнью

мудрый старец

уже никого не   увлекает

своим    забвением

которым мы насладились 

за истекшие два столетия

до головокружения

плоть  великого  образа

сьедена  молью  сарказма

и  только  остов   гиганта

тоскует  на  мелководье

нашего     времени

возмущаемом  рябью  слов.        

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Почему

темной ночью все спят?

им  наверное  страшно

в такой темноте

и поэтому пусто

становится ночью

на свете

лишь деревья

в  пустынных дворах

одиноко стоят

и  кусты

притаились под ними

как малые дети

и луна

так внимательно смотрит

на них с высоты

словно в путь провожает

дома

и  пустые  проспекты

и нам кажется

что города

превратились

в пустые обертки

от съеденных злым великаном

конфет.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

Ты заменишь

свет далеких звезд

свечками

на праздничном столе

и луну

лампадкой у иконы

только чем заменишь

эту ночь

разве лишь одной

бумагой черной

и ее приклеишь

к потолку

и погасишь свет

в своей квартире

будет ночь

без звезд

и без луны

как бумага эта

или может

словно волосы

красивой негритянки

той что ты

когда-то целовал.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Не остается  ничего

на той поляне

где ночью все росли

волшебные  цветы

с огромными таким

лепестками

из только что

растаявшего снега

прозрачной ткани

белой

и замерзшей

вдруг ставшей льдом

тяжелым

голубой воды

теперь на той поляне

только перья

каких-то  странных

улетевших птиц

обертки от конфет

и маленький кусочек

шоколадки

который фея уронила

улетая

я такую синюю

ночную тьму

и больше ничего

ни поцелуя

ни вздоха томного

ни тени облака

плывущего по небу

и нет  следов

задумчивого бога

который утром

рядом проходил.

 

 

 

 

 

   .    .   .

 

Крадется

к тебе  одиночество

по кошачьи

и лапой скребет

в твою дверь

ты его не боишься

но жалко

если даже во сне

тебе снится что ты

в чистом  поле

остался  один

и вокруг

только ветер

все свищет

и летит

неизвестно куда.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

 

У этой минуты

большие глаза

она подошла

словно девочка

в розовом платье

и просто сказала

что  ты будешь жить

счастливым и добрым

как нежное утро

когда тишина

заглянула в окно

такая тебе

почему-то  родная

как сестра

которую ты

много лет и не видел

но сразу

с восторгом   узнал.

 

.

 

 

 

   .   .   .

 

Смотрят ночью  мне в сердце огни

как в раскрытую книжку

где  вся  сказочность  нежных взволнованных грез

посещающих нас

в непроглядной ночной темноте

так красиво  украшена   розовым  бантом

говорящим

люблю вас сейчас

и до слез

поклоняюсь счастливой   мечте

и стою  на  высоком  карнизе любви

беззаботно танцующим      франтом.

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Говорят

тебя надо забыть

и тогда ты придешь

словно  в сказке

где

чтоб воду  живую испить

надо прежде

совсем умереть

а иначе

не будет и чуда

не разверзнутся

вдруг небеса

голос Бога

в них будет не слышен

ты останешься

просто живым

а когда-то потом

просто мертвым.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Прощаемся

до сказочного лета

оно смеясь

заглянет из окна

и солнечные зайчики

на стенах

улыбки  наши

смогут сосчитать

я улыбнусь  тебе

вот столько

сколько будет

счастливых дней

в июле

и тогда

мы прошлое

оставим  просто людям

любовь возьмем

в свои ладони

как букет цветов

красивых и веселых

полевых

и будем с ними вместе

целоваться.

 

 

 

 

   .   .   .

 

Как хорошо

когда вокруг любовь

друг друга любят

травы и деревья

моря и реки

небо и земля

и даже темные

как полночь

подземелья тоже  любят

друг друга

в тишине

когда слышны

одни лишь  только

вздохи

и  всем понятно

что же происходит

да только вот

об этом все  молчат.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

 

Души касаются

слова чужие

как листья вдруг

касаются лица

когда идешь

по лесу

темной ночью

тогда

и вскрикнешь

в полной темноте

и кажется

что это  уже было

когда нечаянно

дотронулись  словами

чужие люди

до твоей  души.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Эта  полночь

как крест за окном

все стоит

растопырив 

тяжелые лапы

и ее не прогнать

и нельзя утопить

в желтом  свете

настольной

придуманной  лампы

с ней приходится

даже дружить

так как дружат

с чужим  человеком

если он

незаметно пришел

и остался стоять

как непрошенный гость

в твоей

темной прихожей.

.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Вот  оно счастье

я взял его за руку

нежно

и стало оно

юной девушкой

в розовом платье

и мне прошептали

с высокого неба

плывущие в нем облака

ее имя

но его

невозможно назвать

в нем таится любовь

как в воде голубой

чудный жемчуг

таится

среди раковин белых

как снег

на песчаном

таинственном дне

где остались следы

очень ласковых волн

прокатившихся

с томными вздохами

рядом.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Бывают

странные мечты

ты хочешь превратиться

просто в каплю

на том листе  зеленом

что все качается

на дереве огромном

одиноком

в глухом лесу

где все тропинки

заросли травой

и  бродит рядом

девушка босая

увидит эту каплю

и вдруг слижет

ее своим

веселым языком

и будет радостно

кружиться и смеяться

и  позабудет

что тебя не стало

на том зеленом

маленьком листе.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Мы ожидаем

юную весну

стоим  одни

перед раскрытой дверью

и входит ветер в дом

вместо нее

бежит по шторам

поднимает пыль

колышет скатерть

так легко

на том столе

где ваза белая стоит

и тоже ждет весны

с ее цветами

первыми простыми

и где-то высоко

над домом

разбуженное солнце

вместе с нами

смеется

и все ждет

своей весны.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .    .    .

 

Душа как девочка

стоит одна

ночами на ветру

ей холодно

и очень одиноко

но ничего она

не говорит

на звезды смотрит

яркие большие

и провожает

в облака луну

такую светлую

как сказочная фея

сказавшая

ей правду о судьбе

о том что будет

даже и ненастье

но все пройдет

растает белым утром

и у тебя останется

лишь счастье

как бабочка простая

на ладони

которая не хочет

улетать.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Становится светлее

в этом мире

как будто кто-то

поднял  шторы

на его окне

и свет спустился

прямо с неба

как волшебник

по лестнице чудесной

золотой

и все вокруг

вдруг стало сокровенным

таинственным

как бьющееся сердце

у бога на ладони

в небесах.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Мы остаемся в звуке

в шуме листьев

и в музыке весны

и в блеске неба

голубого

в его счастливых

белых облаках

похожих

на большие поцелуи

расплывшиеся

где-то в небесах

и след души проходит

по поляне жизни

и исчезает вдруг

тропинкой незаметной

в чаще леса

и мы ее

не вспомним никогда.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Как будто ты

стоишь все время

на мосту

и под  тобой

течет река

обычной жизни

плывут в ней

чьи-то

белые простые

кораблики наивные

мечты

и чьи-то

обнаженные желанья

как девушки нагие

целый день

и с берега

влюбленные им машут

платками яркими

зовут в свои края

в леса дремучие

где много поцелуев

в поля зеленые

где хорошо лежать

под небом голубым

и погружаться

как в воду теплую

в волшебный мир любви.

 

 

 

 

   .   .   .

 

Как маленький ребенок

ты играешь

в игрушки с миром

что вокруг тебя

проходишь

по игрушечному лесу

в картонном поле

рвешь цветы живые

и любишь девушку

на маленькой картинке

где все стоит она

совсем одна

и ты не помнишь

как  же ты родился

и ты не знаешь

что весь мир чужой

он для тебя -

страна живых игрушек

где можно жить

всегда

в обнимку с счастьем

и по утрам

встречать в саду любовь

как капли утренней росы

на распустившихся

зеленых  листьях.

 

 

 

   .   .   .

 

Моя жизнь и душа

две подруги веселых

гуляют по саду

среди пения птиц

и весенних цветов

и в корзинках у них

поцелуи и счастье

и довольное солнце

нам ними

так ласково светит

словно гладит

обеих подруг

и все знает

об их  удивительной

тайной

и от всех утаенной

любви.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

То ли иду я

один

по густому

дремучему лесу

то ли плыву

в одиночестве

в море огромном

и вокруг языками

игривые волны

хотят меня

просто слизать

вот как дети

с восторгом

слижут крем

по краям чайной чашки

и конечно же выпьют

весь сладкий душистый

дымящийся чай

и жизнь будет

как лодка качаться

под небом

всегда голубым

бог ей с неба

пошлет  с облаками опять

свои письма

и ночами

она их внимательно

будет читать

и вздыхать о своем

том забытом

девическом счастье.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

И чем ты больше

будем жить

тем младше станешь

и в мальчика когда-то

превратишься

и будешь вновь стоять

за  дверью класса

за то что птичек

снова запускал

среди урока

из бумаги белой

и ничего не знал

о том

что круглая земля

и Африку

не показал на карте

где негры добрые

живут

и носороги

большие страшные

как будто бы

из сказки

в которой счастье

великан украл

унес в свою

волшебную пещеру

и спрятал в черном

тайном сундуке.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

Теперь на улице
все время
белый снег
он простыней лежит
и спать как будто
предлагает беспрестанно
вот голову положишь
под подушку
спустившегося облака
с небес
да и заснешь
увидишь чей-то сон
который здесь остался
еще с лета
в нем девушки счастливые
танцуют
на лесной поляне
и улыбаются смеются 
и поют
и вдруг перед тобой
большая
белая ладонь
протянутую богу
почему-то
ты просыпаешься
и рядом - только ночь..

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

И  пусть  уходят

эти дни в пространство

торжественной и вечной  мерзлоты

которая спокойно  окружает

всю нашу  жизнь

невидимым  кольцом

тяжелого  холодного металла

как   горестным    но   праведным  венцом.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Уход  в мир иной

умирающей  осени

как походил  на победу

над  этим во всем виноватым

  тоскующим в  сумерках  светом

что  тьма  начинала плясать

свой  воинственный  танец

среди  обездушенных улиц

с  косой

которая  раньше  была

у  безжалостной  смерти

вдруг  ставшей 

такой  подозрительно  тихой

что  даже   опавшие  листья

уже  не  шуршат

под  ее   башмаками

в давно опустевшем саду.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Как по  проспекту

плывут  облака  по вечернему  небу

к  закату

а  он  как  огромный  цветок

распускает свои  лепестки

на  голубом  горизонте

где сгрудились  наши  надежды

как  блики

больших  ожиданий

на  самом  краю  бытия

за которым  -  пространство печали

и  ночи

похожей  на синий  колпак  звездочета

одеваемый  всем  окружающим  миром

перед  тихим

задумчивым сном.

 

 

 

 

 

 

 

  .   .   .

 

Ночь

как тихая  девушка

смотрит в окно

она  в черном

сверкающем  платье

в волосах ее

множество звезд

и луна

как огромная брошка

на шее

я люблю ее

грустной любовью

сегодня

и мне  кажется

хочет она

оторваться  от нашей земли

и взлететь  высоко высоко

и закрыться от нас

простыней облаков

одиноких.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

 

И кажется

что сахарным песком

вся  улица посыпана

не снегом

и его можно

ложками класть в чай

и бог наверно

это и задумал

он пьет стаканы чая

в небесах

закусывает

просто облаками

они ему

почти как пирожки

которые

разносит продавщица

по имени земля

всегда  кружась

как колобок

бегущий по дороге.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

 

Плывут

бумажные кораблики

мечты

в   серебряном пруду

твоей спокойной  жизни

до берега

они не доплывут

утонут  где-нибудь

посередине

и  будешь ты

все время вспоминать

флотилию бумажную

простую

любить ее

как любят свое счастье

которое осталось

в этой тихой

похожей

на серебряные ложки

в чайной чашке

такой красивой

и чужой воде.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

 

Когда же ты

войдешь

в мой  тихий дом

от  одиночества

он даже  накренился

стал ближе к этой

праведной земле

что обо всех

давно уже  забыла

и в лужах

его окна  как глаза

так грустно отражаются

ты скажешь

но только время

не вернуть назад

и его узел

больше не развяжешь.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Смерть подкралась к душе

и схватила  ее

словно  кошка голодная

мышь

и душа трепыхалась

от боли

но  теперь все равно

смерть ее не отпустит

обратно

в Божий мир

где  растут 

голубые цветы

жизнь прошла

и осталось немного

в этой жизни уже

для тебя

будто шел целый день

по тропинке

сквозь огромный

дремучий пугающий лес

и упал

где-то в чаще

на темные влажные мхи

и лежишь

и  не  можешь подняться.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .    .   .

Опять мгновения

ревут от боли

минуты  плачут

так как плачут дети

и маятник

качается все время

среди ночи

и он обозначает

нашу жизнь

туда качнется

и потом заплачет

сюда качнется

громко закричит

и просто так

стоять уже не может

как  будто  он

все время

на холодном

таком пронзительном

и злом ветру.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .    .   .

 

 

И вы опять

проплакали всю ночь

и вам сочувствовал

весь мрак ее

и холод

и даже ветер

громко подпевал

наверное

считая ваши слезы

ведь их как капель

утром

у дождя

и падают  они

как будто в прошлом

которое

приходит к нам опять

и прячет будущее

под подушкой.

 

 

 

 

 

 

 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт – в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ»  и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии»,»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА»,  «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ», «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» ,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде  других   литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.