Да, я бездарен, кажется, снаружи,

Во мне нет лоска и блестящей мишуры.

И сердце чаще просит вместо ласки , стужи,

Один, средь размалёванной толпы.

Кусочек солнца, что ещё внутри сияет,

Закрыт огромной  тучей от ненужных взглядов.

И редко, кто меня, под этим небом, понимает,

Невзрачен, нету  вычурных нарядов.

Строкою рвётся мой порыв наружу,

Стремясь открыться с новой стороны.

Не поняли.  Я снова прячусь в злую стужу,

Мои признанья так нелепы, не нужны.

И снова сумрак солнце затмевает,

Внутри меня обычнейший бардак.

Скажите мне, быть может, кто-то знает,

Что я такое? Что со мной не так?