Что мне сказать стыдящимся себя славянам

Курсивом временем разбавленных чернил ?

В полях чужих давно уж поросли бурьяном

Воинства русского бесчисленность могил...

Парадами, помпезности туманом

Прикрыта правда страшная потерь,

И эпосным солдатом деревяным

Развлечь пытаемся внучат теперь...

Что помним мы о непонятных всем славянах,

Бесстрашных и безбашенно лихих,

Дырявленных свинцом и прятующих раны -

Жизнь свечки кажется длиннее жизней их...

Но не допеты песни, затерялись похоронки,

Кровавым кажется порой закат,

На месте затянувшейся воронки

Восстал, воскрес обильный сад...

Горьки плоды его и запах странен,

И ни в одном никто не находил червя,

И, может тут отец мой был впервые ранен,

А с ним и память и душа моя ?

Уйдет и канет в вечность семядесятилетье

И ветер времени терновый расплетет венок,

И в майском междустрочьи, междометьи

Я верю, кто-нибудь допишет эпилог