Цветы весенние на рынке продавали.

В руке морщинистой – просаленная медь.

И люди их спокойно покупали,

Чтоб любоваться и на них смотреть.

Теперь их солнце – чистенькая комната,

А влага их – фильтрованная гладь.

Расставленные в вазах, а не скомканы,

Поставлены стоять и умирать.

А ведь когда-то было: утром росным

Большое солнце их лучом будило,

Но, как пятно с улыбкой мягкой, постной

Надменная хозяйка приходила.

Их поливала влагою целительной,

Ласкала

И упрашивала цвесть.

А за душонкой мелочной ей виделась,

Вот эта самая просаленная медь.

И вот теперь на площадях, со стоном,

Увидев, замечаю наяву,

Как те цветы головками бутонов

Завидуют, кого не продают.

И я не рад за красоту земную,

По высшей сути этой красоты…

Вы слышите: кричат и протестуют

Расценками убитые цветы.

                                    1967г.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса