Лиловеет в траве подорожник,

Скоро грянет ночной полумрак.

В доме рядом чудак и художник

Отмыкает тихонько чердак.

Весь загадочен, лик его светел,

Волшебство у него в рукаве.

Он лиловый оттенок заметил

На вечерней, медовой траве.

Осторожно стряхнёт паутину,

Разомнёт колонковую кисть

И напишет сегодня картину,

Что мечталось за долгую жизнь.

Так и будет.

Сегодня случится,

Отойдут неуспех и тоска.

И лицо его тихо лучится,

Но немеет и медлит рука.

Воспротивился жест озаренью,

Безнадёжно палитра бледна.

И предательское подозренье,

Что во всём виновата луна.

И свеча, что коптит темновато,

Этот старый скрипучий чердак…

И, конечно, жена виновата,

И заштопанный в нитку пиджак.

За мученья никто не заплатит,

Не прокормишься этим трудом…

Он заплачет,

                       заплачет,

                                        заплачет

Над пустым и безмолвным холстом.

…Завтра снова чердак будет отперт,

Поутихнет в груди маета.

Заструится причудливый отсвет

По загадочной глади холста.

Разгорится свеча постепенно,

Озарится лицо чудака…

Свет вечерний, глубокий,

Осенний

Освещает углы чердака.

                                 1981г.