- Поедем к Васильеву Косте!

Не хочешь? Поеду один.

- Да он же лежит на погосте,

А там ни вина, ни картин.

И всё же Васильево живо,

Где нынче художник, спроси…

Гудит кровеносная жила

Языческой древней Руси.

Спускаясь по шатким ступням

В сырой и холодный подвал,

Поклонимся лицам и теням,

Которые он рисовал.

Дойдём до былин и до сказок,

На светлое выйдем крыльцо,

А мать ничего не расскажет

И горько закроет лицо.

Весёлый рассказчик, безбожник,

Не видимый глазу Атлант,

Заштатный российский художник –

Щемящий до крика талант.

Захочется снова простора,

Где лебеди грустно кричат.

От сглаза и от заговора

Осенние рощи молчат.

От дома его углового

К сюжету его полотна,

Где мы повстречаемся снова

Да, жаль, «У чужого окна».

Художник от счастья хохочет…

Отсрочки проси у судьбы!

Но поезд грохочет, грохочет,

Не слыша предсмертной мольбы.

Проухает филин недолго,

Прокаркает ворон в ночи…

В полях у Зелёного Дола

Давно так никто не кричит.

                                          1982г.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса