Пьяный плакал у ограды сада,

                            А вернее попросту рыдал.

                            Может, успокоить было надо,

                            Жаль, что слов никто не подсказал.

                            Ни дурного, да и не хорошего

                            Не сказал о пьяном старике…

                            Слез нетрезвых крупные горошины

                            На нетрезвой множились щеке.

                            Ну, не укротил судьбу сначала,

                            Не хватило силы и огня.

                            - Жизнь моя паскудная, - кричал он –

                            Если хочешь, прибери меня.

                            Он орал и плакал, не стесняясь,

                            Матерясь, проклятья слал в толпу…

                            … А в саду рябина чуть качаясь,

                            Ягоды роняла на тропу.

                            Ягоды и слезы…

                            Боже правый,

                            Мало в жизни надобно иметь.

                            Забирай покой,

                            Не надо славы,

                            Дай одно – достойно умереть.

                            Что ему и горести и беды,

                            Солнце – не Всевышнего печать…

                            - Сбыл медаль барыгам «За победу»,

                            Душу что ли дьяволу продать.

                            Бедолага,

                            Я такой же сирый,

                            Разве что немного потрезвей.

                            Душу мою вряд ли явишь миру,

                            Всю в заплатах,

                            В дырках от гвоздей.

                            Я и сам был отовсюду выгнан,

                            И порою жизнь не по плечу.

                            К подлости людской душа привыкла,

                            А к любви никак не приучу.

                            … Нет, ее не переделать воплем,

                            Эту жизнь реалий и химер…

                            На прощанье по стакану хлопнем,

                            Третьим к нам спешит милиционер.

                                                                             1997г.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса