Он старается.

Капает пот

Августовского душного лета.

По субботам на рынке поёт

И ничуть не жалеет об этом.

- Одинокая бродит гармонь…

Снова старую песню заводит.

- Дверь не скрипнет, не вспыхнет огонь…

И опять никого не находит.

Он смущает запаренный люд,

По всему непривычно и жутко.

Разве песни на рынках поют,

Где проблемы тряпья и желудка.

Остановится бабушка вдруг,

Вспомнит знойное грозное лето.

Полинялый платочек из рук

Упадёт у неё незаметно.

И девица – почти что топлесс,

Снисходительна к песне и быту.

И случайный её интерес

Не коснётся мелодий забытых.

А чумазый пацан, просто так,

Постоит и послушает это.

Что он помнит?

А пьяный кулак,

Да про Мурку блатные куплеты.

Что ж ты, Родина, лупишь поддых,

На дорогах неровных и мглистых.

В поездах,

В переходах,

В пивных

Затерялись твои гармонисты.

Как учили, родное любя,

С русской песней, ступают несмело.

Ведь Россия поют про тебя,

Не взыщи, что порой неумело.

А какой у судьбы поворот,

В этих песнях крутого помола.

Их у самых кремлёвских ворот

Остановят, как злую крамолу.

С ними рядом, беда – не беда,

И пускай позабылись названья.

Разве сытые пели когда

Песни горечи и состраданья.

Так играй, гармонист, не стыдись,

Летний пот вытирая, как сажу.

Эти песни про нас и про жизнь,

Наплевать, что завистники скажут.

                                                      2007г.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса