Вот и мокрый снег пошёл,

Чист, как белая бумага.

И бурлила рядом влага

И вершила произвол.

Был он – маленький художник,

Таял каплей на щеке,

Превращаясь в полудождик,

Истончась на сквозняке.

Зыбко дали провисали,

Уловить пытаясь миг.

Как мы ждали-ожидали,

Он нечаянно возник.

Роковое было что-то,

Болью полнило сердца.

Сладость раннего полёта,

Ощущение конца.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса