Предать идею,  как себя предать,

Зато запретным плодом обладать,

Иметь товарный вид, и сытый стол…

А что идея?

Все мы где-то трусы,

И наши доморощенные вкусы

Осудит только кто не приобрёл.

Подумаешь, слукавил, ускользнул,

Служебный кабинет, престижный стул,

Они теперь свидетели прогресса.

Ты сыт по горло от житейской прозы…

Но на твои рывки, метаморфозы

Твой давний друг глядит без интереса.

                                                     1991г.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса