В распахнутых без пуговиц одеждах,

С карманами - ловушками надежды,

Дырявым башмаком приоткрываю двери

Во все  что, именуем мы  "потери"...

Темно. Шипя, отбрасывают тени свечи,

Откуда-то доносятся обрывки речи,

Распознаваемое здесь достойно сожаленья,

Похоже, что без всякого к себе почтенья...

Невременен и беззастенчив мой визит,

И от него бестактностью разит -

Сюда приходят те, кто знает цену боли,

Ее цикличность возвращенья,   что ли...

Всего упущенного навсегда когда-то,

Оставшемуся для обихода только датой,

Непреходящим чувством собственной вины,

Перед которой мы, увы, всегда равны...

Обязанной своим происхождением соблазнам,

Пропитанных,  приправленных сарказмом,

Сомнительной в своем обосновании причине,

А чаще остального,     дурачине...

И сквозь  сознанье  вдруг  приходит  :

Мы все утратившие что-то    - братия,

С одним лишь превосходством  знать, скорбя

Последнее - потерю самого себя...

Так и на этот раз,  уступчивый браваде,

Во что попало кутаясь не для парада,

И, чуя поступь следующих потерь, 

Я оставляю   приоткрытой   дверь