Стихи мои, стихи во избавленье

От милых, но докучливых забот,

От Божьего Всесожаленья,

Судьбы неадресованных щедрот...

И вовсе не в условных окончаньях

Растопит миг печальная строка,,

И не без внутреннего содроганья

Бумага стерпит все,....но вот рука...

Куда-то мчатся зарифмованные рати,

Сметая даты с брошенных могил,

Шурша снежком бумажной благодати

Во времени разбавленных чернил...

И наречется все прочтенное

Невнятным отзвуком людской молвы...

И, да простится, ветром унесенное :

Не я пишу стихи, они меня, увы