Не озоном дождя, не жемчужной росою

Пропитались ряды неразборчивых строчек...

В изнурительной тяжбе не с кем-то, с собою

Измаралась палитра чернилами ночи...

Продолжением кем-то забытой страницы,

Отпечатком следа  в остывающей лаве,

Умоляющим зовом невольницы-птицы,

Глупым поводом чьей-то забавы...

Припадаю к подножью всесильной природы,

Пусть на лучшее в ней непохожий,

Продолжаю строку ради слова свободы

На венках из цепей у прокрустова ложа