Родится ли поэтом человек?

Иль станет, музу уловив в астрале?

На сколько миллион парсек

Читая стих, наш голос улетает?

Кому всё это нужно и зачем?

Молчанье дорого, мы с детства это знаем,

Но все-таки и пишем, и читаем,

Поём, мир рвём и горем запиваем...

И ровно, и коряво-невпопад,

Строка к строке садится по-соседски.

Кто выстрадал, а кто-то наугад,

Иной ,как взрослый, кое кто по-детски...

Любя, скорбя, поев и с голодухи,

На трезвый ум, а кто-то и "под мухой",

Скрипя пером, стуча клавиатурой,

По-умному или кося под дуру...

Поэзию мы ткём, как Спайдер паутину.

Кому-то праздник, а кому -- рутина.

Останется ль в веках, исчезнет -- всё равно.

Вначале было Слово... Где оно....