Ну, что ты маешься со мной, рождённый в мае?

Ведь мне сейчас не до тепла. Я наблюдаю,

Как обречённо тает лёд на парапетах...

Как плачет небо синевой...

Не веришь? Ладно.

И я тебя порой судила слишком строго.

Весна... Она ведь тоже, в сущности, жестока,

Хотя бы тем, что абсолютно беспощадна...

Спроси, к чему я о весне, ведь время - осень.

И грань с зимою в ноябре гораздо тоньше...

Ты мог бы обо мне узнать немного больше...

Ты мог бы знать меня... Но только ты не спросишь...

О чём ты думаешь сейчас? Вопрос банален.

Да всё банально, от и до, без исключений...

Ты скажешь: "Девочка хотела приключений",

И голос твой, конечно, будет твёрже стали.

К чему я всё это пишу? Сама не знаю.

Такие бредни часто пишутся...от боли.

А это больно, так, глотая капли соли,

Шептать: "вернись, прошу...я по тебе скучаю"...

И врать друзьям про хриплый голос, что простужен,

Глаза припухшие списать на аллергию...

И никому не говорить, что я впервые

Нашла того, кто сердцу больше жизни нужен...