Годы словно кони вороные,

встанут у родимого крыльца,

уставшие в дороге и худые,

дотянут свою лямку до конца.

 Я соберусь, осталось уж немного,

на опушке, белый снег топтать,

поклонюсь родимым у порога,

ну, что ж! И честь пора уж знать.

Соберусь под шелест снегопада,

прошлому спокойно улыбнусь,

уйду, куда идти не надо,

и от туда больше, не вернусь.

Растворюсь в холодной белой дымке,

 на виду у сонных тополей,

 и сосны прячась в белые косынки,

заменят на прощанье мне друзей.

               * * *