Ночь тихо пройдёт 

в чёрной тяжёлой рясе.

Щербатую улицу 

дождь застелет лаком.

Знаешь, я бы смеялся. Я бы, знаешь, смеялся.

Если б не плакал.

Ветер, видно, отрегулировался на "отжим".

Может, мне пускать слезу  не пристало,

Но, знаешь, я человек тоже.

Не из стали.

Вот улица смотрит лицом сырым

В небо удивительно синее.

Тучи, словно серые косяки рыб

Пред солнцем бессильны.

Я не хочу превращать ещё один стих

в пошлую затасканную ваниль,

Но после того разговора мой телефон затих.

Да и я тебе не звонил.

Знаешь, за эту боль мне не дадут Нобеля.

Ты позвони, расскажи про день новый.

Будет разговор ещё один, которого быть не должно бы.

Это ещё один стих, которого быть не должно было.

Снова придёт ночь 

и накормит сном сладким.

Снова дождинки мерно

закружатся в вальсе.

И я бы смеялся. Честно, я бы часто смеялся.

Если б почаще

плакал.