С утра задиристо и хлестко

Бил ветер, капельки дробя.

И горизонт, как слиток воска,

Был желто-белым от дождя.

И мы в квартире коммунальной,

Пропахшей мылом и теплом,

Как в песенке сентиментальной,

Писали письма кто о чем.

Мы сочиняли в это утро

Не про какой-нибудь Париж,

Строчили доблестно и мудро

Про черноту соседских крыш.

Что кровля дряхлая промокла,

С дождями этими – беда…

Сирень заглядывала в окна,

В ладони капала вода.

О стену бился пьяный ветер,

Урчал соседский керогаз…

А я писал, что будет светел

И этот день, и этот час.

Весенний дождь развился шустро,

По скучной улице плясал…

Я почему-то в это утро

Тебе про солнце написал.

…Переступив черту бездушья,

И веру в то, что где-то ждешь,

Я знал: кто к солнцу равнодушен,

Тот никогда не пишет в дождь.

                                                   1976г.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса