Спешит моя строка размашисто и нервно,

Но смотрит свысока задумчивая верба

На суету сует, на перекройку мира.

Что сотворил поэт, подобие кумира?

В поспешности изрёк банальнейшую фразу,

Но подступает срок, ещё не видим глазу,

Где самый первый раз, как будто бы последний,

Повтор и перефраз струит оттенок бледный.

Всё таинство в грехе, не совершён который,

В природе и стихе исключены повторы.

А верба – высока, а слово безгранично.

Природа и строка – они всегда первичны.

Раздавит чадный быт, у рая хлопнут дверью,

Ты нищ, полузабыт, ты на пути к безверью.

Но впереди века, и луч надежды бьётся,

Не знаешь ты пока, как слово отзовётся.

И ты не знаменит, и в том первооснова,

Что верба всё звенит, как продолженье слова.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса

                                                                                    1983г.