Отрывок памяти с Афгана ожил в голове,

И бархатная ночь, воспетая поэтом.

Вот только боль и кровь не вяжутся во мне,

И лира не помощник больше в этом.

Поэт поет мне о своей стране,

А мозг диктует ужасающее факты.

Страна мне эта видится во сне,

Где пропадешь без автомата и лопаты.

Течение воды в заснувшем арыке,

Луна туда глядит холодным ликом.

И затаившейся боец с гранатою в руке,

Который час молчит и давится безумным криком.

А БТР застыл, оскалив хищно морду,

И кажется устал в оцепенение.

А бархатная ночь вампиром рвет аорту,

Придет восход и принесет спасенье.

Гортанный крик взорвал слепую тишину,

Не выдержали духи нашего молчанья.

И бархатная ночь уносится в войну,

Смерть обрела права на быстрые венчание,

Несется мат, команды, рев шайтан-трубы,

Во мгле мелькают ватные халаты.

Вот взорвалась соседа линия судьбы,

И черту ночь, и вечер,и закаты.

А утром вертолет забрал солдата труп,

Поднялся в небо, как  вдогонку за душою.

И снова ночь, и ты на чувства скуп,

Поэт! Мы говорим по разному с тобою.