На грязном перроне вокзала,

Почти перед самой Москвой.

Потёртая скрипка страдала

Нездешней, щемящей тоской.

О чём она? Господи Боже,

Кто мог её так научить,

Кто дал это право прохожих

Тоской волновать и лечить.

Ответ не сойдётся с вопросом.

В морщине у тётки слеза.

Чего она шмыгает носом

И трёт рукавами глаза.

Торгует черникой, смородиной,

А то и картошкой враспыл.

А этот «Прощание с родиной»

Какую поляк сочинил.

И ведь не ошибся ни разу,

Летает смычок и поёт.

Косит подозрительным глазом

Чванливый московский народ.

И мент, выпивающий крепко,

Закон и порядок блюдёт.

Он мелочь отнимет, а кепку

Как мячик футбольный пинёт.

Оборвыш, шпана, доходяга,

А звуки плывут, как в дыму.

И рядом небритый бродяга,

Дружок закадычный ему.

Чудесные вспомнят истории,

Расскажут, а чаще приврут.

Но сцены и консерватории

Сегодня другие займут.

Дай Боже им тёплой погоды,

Хотя не сносить головы.

На нетрудовые доходы

Накупят сегодня жратвы.

И старенький шарф, будто тряпка,

Но это ему ничего.

Похмельные мамка и папка,

Опять поколотят его.

Да что там – привычное дело,

Другое его и не ждёт.

Пусть ноют и ноги, и тело,

Но пальцы-то он сбережёт.

Не помню куда торопился,

А мог, как другие пройти...

Я с родиной тоже простился

Другой мне уже не найти.

Мы эту с рожденья носили

В единой и общей судьбе…

О чём это я? О России.

О ком это я? О себе.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса