Какими голосами, лицами,

Припоминается провинция.

Моя – до смертного креста.

Не подрумянено – искусная,

Открытая, такая русская,

В которой светит простота.

Но простота – не простоватость,

И мягкость в ней, и угловатость,

В улыбках вовсе не елей…

Не залистав томов страницы,

Вглядитесь пристальнее в лица –

Прочтите книгу про людей.

И голоса обыкновенные,

Мы в этом схожие, наверное,

К одной приписаны судьбе.

В годины тяжкие и грозные,

Не слышал ора одиозного,

Хоть дураков, как и везде.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса