Может быть от мыслей невесёлых,

Слёзы нависают из-под век.

Умирает крошечный посёлок,

Как больной и старый человек.

В страшном сне такое не приснится,

Господи, хоть ты бы увидал…

А Москва?

Ну, что – она столица,

Город профурсеток и кидал.

У зеркал накручивая локон,

В тяжких думах, чтоб ещё надеть.

Из намытых, из кремлёвских окон

Родины моей не разглядеть.

Сгинет он – России не убудет,

Оправданья знаю наперёд.

Эти, за стеной кремлёвской – люди,

Остальные, попросту – народ.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса