Он спал в окурках и плевках,

Спал, не тоскуя.

Но все-таки сжимал в руках

Звезду ночную.

А мимо плыл гудящий люд,

Что им сиротство?

И до чего же люди пьют –

Почти до скотства.

Он просыпался и орал,

Брала брезгливость.

Какая, к черту, тут мораль,

Скажи на милость?

Почти из лужи воду дул.

Брел одиноко.

Но небосвод ему мигнул

Звездой далекой.

Свою хибару отпирал,

К столу садился.

Дрожа, текло из-под пера, -

Как свет струился,

Как эта самая звезда

В руке мерцала.

Судьба такого никогда

Не даровала.

Еще гудела голова,

Сводило руки.

Лились высокие слова

Из адской муки.

Мещане ахали, дивясь,

Ропща нелепо,

Что существует все же связь

Меж ним и небом.

Не душу музыке открыв,

А слух и тело,

Им недоступен был порыв –

Такое дело.

Господь при их рожденьи спал,

Устал, как видно:

И ничего-то им не дал,

Как ни обидно.

А этот? Дрянь, пропойца, мот!

Где справедливость?

И кто теперь им ниспошлет

Ту божью милость?

Он брел себе испить винца,

Потел с угара,

Не сознавая до конца

Величье дара.

Пуская сигаретный дым,

Гремел посудой.

А шестикрылый Серафим

Дремал покуда.

© Copyright:Вячеслав Сафронов

все права защищены,стихи принадлежат автору,текст добавлен в оригинальные тексты Яндекса