Я пишу вам письмо ,дядя Вова,

Мне сегодня уже восемь лет,

Но ,увы ,дня рождения такого

Я теперь не забуду во век,

Нет,на нем я не видел подарков, 

Ни гостей и ни школьных друзей, 

А лишь видел, как папа мой плакал,

Под истошное пенье гвоздей!

Что вбивал он в дощатую крышку,

Да так сильно что не оторвать,

А затем прошептал еле слышно:

"Нет, неправильно так умирать"... 

И в двенадцать часов этот ящик

Унесли со двора на руках, 

Я не понял, что все это значит,

И откуда в толпе этот страх... 

А вчера еще слышал я взрывы, 

Но отец мне сказал, что салют... 

Мол военные командиры, 

В мою честь его подают... 

Ну а мне все тревожно ,где мама? 

Со вчера ведь еще не пришла...

А,темнеет сейчас очень рано,

Может тропку домой не нашла... 

Я пишу вам письмо, дядя Вова,

Мне сегодня уже восемь лет,

Помогите найти мою маму, 

С нетерпением жду ваш ответ...