Бьет дрожью прохлада больничных стен,

Привычных к стонам больных,

И к линиям синих исколотых вен,

Да к слезам друзей и родных.

Привыкли они принимать на себя

Удары костлявых рук,

И впитывать все без остатка,храня

Страданья душевных мук.

И краска,потрескавшись словно стекло,

Рисует узор паутин,

Все так же безжизненно пряча тепло

В полотнах безмолвных картин...