Картину грубыми мазками,

Художник положил на холст.

И жизнь своими же руками,

Нам предоставил на помост.

Все вышло серо неприглядно,
На первый взгляд одна мазня.
И критиканов мир изрядно,
Кидали гнев свой не тая.
Не смог найти цветных он красок,
Что б жизнь украсить для цензур.
И быть в почете светских ласок,
Стоять в углу как гарнитур.
Свой мир он выразил душою,
Летавшей где-то в облаках.
Шел по судьбе своей тропою,
Всю жизнь проживши в небесах.
Серега