Плененный межцветОчным мраморьем,

Завороженный негой  заморья,

Под флюгером фатального забвения

И сон не сон, и я как-бы не я...

Как в детстве на даренном глиссере

Пытаюсь оторваться от " теперь",

Не различая в карандашном бисере,

Где есть, а где и нет потерь...

И ,замирая в такт кусту гераньеву,

Наверно лжет дремотное сознание,

Внушая, что лазури  небопение

И есть желанное стихов творение... 

А что, если  мучительно забытое

И есть отрадная черта добытому,

Когда с подвыцвевшего календаря

Уносит с пылью и меня, дай Бог, не зря ?

Знакомого до боли неба штапель,

Увидит ли, взирая, Немечтатель,

Иль только поэтическое сопричастье

И есть синоним истинного счастья?