Что есть болезнь, как не стесненная в своих права свобода,

Как сломленная ветка, треснутый бокал, разбитое лицо,

Пятно на скатерти, предательство, противная погода,

Позор долгов, разрушенная кровля, возвращённое кольцо ? 

Что есть она, как не расплата за стремленье  пафосной гордыни,

Слывущей матерью невольных и намеренных грехов,

Затмить живущее  апокалипсисом  картины

 Сцен  похорон  при  новом  воплощении ...... средь врагов ?

И если так, то кто они, жрецы  осколочной морали,

Надменно возгласившие приоритет  всех нас и наше всё делить,

Рекомендуя заодно,   пасьянсом разложив скрижали,

Чужую,  словно собственную несвободу возлюбить ?

И вот, перебинтованный стихами и со звездами сверяясь,

Который год один я обтекающее храмы время сторожу,

Шагами вечность меряя, меж невеселых строчек растворяясь,

Решив, что обо всём об этом никогда не расскажу...

Не мне ль, разоблаченному в миру законченным невеждой,

С особым правом знать, ценить и помнить выбор свой,

Сознаться вслух :   я болен рифмой как спасительной надеждой

На одиночество, как на заклятье - быть всегда собой