*    *    *

Пусть кто-то думает из них,

Что я спецом пишу красиво,

Что я вылащиваю стих

Спокойно и неторопливо,

Что я для публики такой,

На самом деле я другой!

И всё о чём я написал —

Сам никогда не испытал!

Что, мол, всё блеф, мираж, обман,

Психологический дурман,

Душевный пафос и зеро,

А за душою ничего!

Граждане, да что ж вы, право!

Как же мне вам доказать,

Что писать ради забавы —

Лучше вовсе не писать!

Что досталось мне отравы

В забубённой этой жизни

Выше крыши, жарче лавы,

Горше правды об Отчизне.

Чтобы вы поэту верили,

Что вся жизнь его не лестница,

Может на могиле Берии

Надо просто мне повеситься?

Вот тогда — судьба понятная,

Поэтический конец,

У поэта жизнь — нескладная,

И что помер — молодец!

Жалко рано, жалко молод,

Ещё жить бы, да писать

Про советский серп и молот,

И про в паспорте печать.

Про любовь и про страданья,

Про изгнанницу-душу,

Про печаль непониманья…

Ну, а я о чём пишу?

Почему ж живым не верить,

А о мёртвых тосковать?

Нет, Русь аршином не измерить,

Да и умом Русь не объять!

                                               02.05.2012