И в мире

все чужое

как обычно

чужая улица

чужой

забытый дом

и в нем

чужие люди

за столом

как будто

на поминках

неведомо

конечно

по кому

об этом знают

может

лишь вороны

их море здесь

за маленьким окном

и шум стоит

такой

как на вокзале

от вечных криков

этих черных птиц

похожих  так

на гроздья

черных ягод.