Обо мне

Общая информация

Пол
Мужчина
Дата рождения
22/11/1960
Обо мне
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1960-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэ Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. ; Антирационализм в художественно-философском творчестве И.В. Киреевского и других... В настоящее время широко печатается как поэт в ведущих литературных журналах России и за рубежом. Стихи переведены на европейские языки
пишу стихи с
*начала 1980-х годов. Первые публикации - в ленинградском самиздатском журнале "Часы".

Контактная информация

Город
Санкт-Петербург
Страна
Российская Федерация

Образование

Сергей Носов
Сергей Носов
На очень долгие годы (с начала 1990-х до 2015 года) я уходил от стихов, не писал их и ими особо не интересовался. И теперь, когда вновь проснулся в итоге нежданного извива судьбы для творчества на поэтической ниве, странное, какое-то запутанно разболтанное впечатление производит на меня нынешнаяя поэзия. - Журналы, печатные литературно-художественные журналы,
3 лет назад
  • Регистрация
  • 12.11.2015 10:07
  • Последний вход
  • 1 час. 46 мин. назад
  • Просмотры
  • 2,234 просмотров
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике ТЫ ВИДИШЬ НЕОБЫЧНЫЙ ...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    ТЫ ВИДИШЬ НЕОБЫЧНЫЙ МИР
    ПОДБОРКА СТИХОВ 520

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Ты видишь
    необычный мир
    в котором небо
    ложится просто так
    на крышу дома
    и звезды в нем живут
    как рыбы в океане
    и бродит среди них
    голодная луна
    проглатывая облака
    и зная
    что утром 
    надо прятаться куда-то
    и делать вид
    что всюду
    вновь светло
    и нам не нужно
    розовое солнце
    с огромным бантом
    радостных лучей.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Тебя конечно любят

    но не сильно

    а просто так

    чтоб радоваться жизни

    ну а потом

    легко тебя забыть

    найти другого

    может и получше

    а может - хуже

    это ведь не важно

    а важно плыть

    по небу

    с облаками

    расти с цветами

    на лесной поляне

    с волнами падать

    на пустынный берег

    и каждый раз

    кого-нибудь любить.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Тепло или холодно
    я и не знаю
    вроде лето
    а кажется
    это зима
    и зеленые листья
    в снегу утопают
    и цветы изо льда
    загляделись в окно
    и душа
    как бездомная птица
    уже замерзает
    и на юг
    не сумеет опять
    улететь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Что ты ищешь опять

    с фонарем

    под ногами у времени

    там валяются

    корки пространства

    которые съела давно

    эта странная жизнь

    когда здесь

    по ночам появлялась

    как призрак

    всегда приходящий

    гулять в темноту.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

          .   .   .

    Чтобы чудо случилось

    нам нужно всегда

    сочетание мест и событий

    слов которые

    ты почему-то сказал

    и они были

    как заклинанья

    и той девушки

    что ты увидел

    неожиданно

    рядом с собой

    и тогда

    вдруг посыпятся искры

    волшебного счастья

    из окон

    словно нет на них

    стекол уже

    и глядят они

    в сказочный мир

    где любовь

    заменяет все то

    что в нем было

    и будет.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот кто зажег

    здесь солнце

    словно спичкой

    и стало

    ослепительно светло

    была же ночь

    усталая больная

    а превратилась

    в девочку нагую

    бегущую

    по желтому песку

    с воздушным шаром

    счастья

    и со смехом

    который так звенит

    как колокольчик

    цветущий весело

    на сказочном лугу

    и знающий все то

    что мы не знаем

    о чудной

    и волнующей любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    На небе
    воркуют счастливые звезды
    как голуби
    и мы на земле
    очень редко
    но любим друг друга
    а не просто проходим
    куда-нибудь мимо
    в глухой тишине
    где обычно
    лишь кашляет ветер
    и желтые пальцы луны
    молча гладят
    дома и деревья
    и наши холодные лица.

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Пусть будет
    как памятник 
    молча
    красивая девушка эта
    стоять на своем пьедестале
    с цветами 
    из белого мрамора
    и неподвижной улыбкой
    оставленной жизнью
    когда-то
    и  простой как слова
    что любовь начиналась
    сияющим утром
    и кончалась
    как скорбный закат
    превращаясь
    в таинственный камень
    забытый 
    на темной дороге.

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Как много я

    на свете потерял

    но ничего

    не хочется вернуть

    обратно

    в свою жизнь

    опять почувствовать

    что ты кому-то должен

    служить и помогать

    всегда спешить

    завидовать

    и тени за спиной

    которая свободна оставаться

    пустой

    и ничего не делать

    а только следовать

    безмолвно за тобой.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    А ты договорись со мной

    и будем

    брать луну руками

    темной ночью

    переплывем вдвоем

    большую реку

    и на другом

    чудесном берегу

    вновь встретим мир

    где все уже танцуют

    и любят так

    как нам нельзя любить

    и обнимают так

    как мы не обнимаем

    и так целуют

    как нам стыдно целовать

    и плачут так

    как мы с тобой смеемся

    и так живут

    как мы хотели жить.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты знаешь все

    а море

    ничего не знает

    и дерево

    не знает ничего

    и камни

    говорить не могут

    и травинки

    а ты все время

    что-то говоришь

    и только жизнь твоя

    короткая такая

    она уж кончилась

    и не успев начаться

    а ты все знал

    и много говорил.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Стать бы деревом

    на все согласным

    на жизнь  и на смерть

    и на лето и зиму

    на засуху и на дожди

    или камнем

    который лежит на дороге

    и всем надо его обходить

    а ему все равно

    он же - камень простой и тяжелый

    а не птица

    которая песни поет

    когда много влюбленных

    и им хочется музыки томной

    для своей  упоительной

    жаркой любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Что повсюду ходить

    по пятам за любовью

    она как одинокая девушка

    бродит по миру

    то с одним проведет свою ночь

    то с другим

    то заблудится в темном лесу

    то поет свои песни

    на чудной весенней поляне

    то вдруг бросится

    в синюю воду реки

    притворится русалкой счастливой

    а ты будешь стоять

    на своем берегу

    и смотреть

    на красивые буйные волны

    в которых она утопилась.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Э

    myblog 1 час. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике Я НЕ ЗНАЮ ЧТО ИМЕННО...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    Я НЕ ЗНАЮ ЧТО ИМЕННО БУДЕТ
    ПОДБОРКА СТИХОВ 519

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я не знаю

    что именно будет

    может солнце

    покатится

    прямо по улице утром

    может ветер

    вздохнет так свободно

    как те лишь вздыхают

    кто вышел на волю

    из душной тюрьмы

    может чья-то любовь

    примостится к тебе на колени

    и обнимет так нежно

    как мало кто в мире

    обнимет тебя

    ну а может

    ты просто останешься жить

    на окраине этой земли

    где так пусто

    как в поле широком

    и кончается все

    что еще не успело начаться

    и что было давно

    возвращается вечно назад. 

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Да в мире нет

    сухих дождей

    нет солнца темного

    которое не светит

    нет той зимы

    где греет снег

    и нет прохожих

    что летят как птицы

    по улице пустынной

    ранним утром

    а есть седая осень

    шепот листьев

    луна на небе

    как воздушный шар

    и чье-то ощущение покоя

    которое ты взял себе

    как плащ

    висевший на стене

    в прихожей

    и в нем ушел

    в совсем другую жизнь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    И в жизни должен быть
    какой-то огонек
    чтобы к нему стремиться
    днем и ночью
    так мотылек
    летит на свет неутомимо
    и может в этом
    счастье для него
    а кто-то любит
    собирать цветы
    играя что они - девчонки
    и ветер так волнует
    ранним утром
    их розовые лепестки
    а третий любит
    облака и небо
    и рад смотреть на них
    всю свою жизнь
    забыв о том
    что где-то существуют
    дома деревья
    люди и земля.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты живешь уже там

    где кончается эта земля

    и где время

    становится тоже

    пространством

    по которому можно идти

    куда хочешь

    поднимая слепящую пыль

    пролетающих дней

    и забыв что когда-нибудь

    старые  сны

    превращаются в камни

    и лежат на дороге

    и ты о них

    можешь споткнуться

    и упасть

    неизвестно куда

    с громким криком

    и его не услышит

    скучающий бог

    в том стеклянном

    искусственном небе

    что всегда высоко

    над твоей головой

    чтобы ты по нему

    не ходил.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Счастье - это болезнь

    но ей сладко болеть

    и не хочется

    выздоровленья

    вот болел бы и дальше

    таким упоительным счастьем

    а потом

    заразился  любовью

    и она вызывала бы

    снова

    воспаление чуткой души

    когда кружатся звезды

    как юные феи вокруг

    и ты их все целуешь целуешь

    пока сам

    не закружишься с ними

    в ту волшебную

    чудную ночь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Все заново

    в моем счастливом мире

    и звезды новые

    и новая луна

    она как девочка

    глядит в окно

    и любит целоваться

    и никогда не скажет

    что ей страшно

    а только шепчет

    нежно о любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Река полна воды
    она живая
    и течет
    в волшебное
    таинственное море
    где волны бродят
    словно великаны
    не знающие
    как им
    дальше жить
    а небо
    дышит воздухом
    холодным 
    и все полно
    седыми облаками
    похожими
    на добрых стариков
    и в небе том
    летают наши души
    мы только их
    не видим никогда
    но чувствуем
    свободный  их полет
    когда легко идем
    по белу свету.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Ты только посмотри

    какое небо

    и звезд на нем

    как бусинок

    рассыпанных по полу

    в том дворце

    где кружится луна

    царицей бала

    в сияющем

    волшебном желтом платье

    скрывающем

    такую красоту

    но рухнут стены

    и дворец исчезнет

    лишь облако останется

    тумана

    в том мире

    где стоял он

    в эту ночь

    скрывая в своих залах

    освещенных

    тех кто так долго

    чудно танцевал.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Холодно стало
    нам жить 
    на земле
    только нечем согреться
    повсюду снежинки
    как белые бабочки
    вьются
    и опять 
    замерзает душа
    как живая вода
    она вновь
    превращается в лед
    и уже никогда
    не растает.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ну вот что же вы стали

    такими седыми

    постарели

    как осенью листья

    и теперь упадете на землю

    чтобы вас завалило

    холодным безжизненным снегом

    суровой зимой

    оставались бы вы молодыми

    и играли бы в прятки с любовью

    я бы вас целовал

    как целуют красивых зверят

    а теперь вы

    совсем никому не нужны

    в этом пасмурном мире

    как не нужен увядший цветок

    никому

    в одиноком глухом ноябре.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И я мог бы казаться
    счастливым и глупым
    как ребенок
    который играет в песочнице
    день напролет
    но вот стал же я
    старым и умным
    и что теперь делать
    остается смеяться
    над всем что я вижу вокруг
    над луной и над солнцем
    над улицей серой
    над домами что просто стоят
    в темноте
    над прохожими
    что все идут и идут 
    неизвестно куда
    и не смогут вернуться
    потому что ведь путь
    в этой жизни
    для всех неизменно один.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Есть такие

    кто здесь ненадолго

    в осеннем и пасмурном мире

    и они увядают легко

    как цветы

    и летят на холодную землю

    как будто опавшие листья

    или тают снежинками

    если тепло

    и мороз не пришел

    леденить наши души

    и иней оставить на окнах

    отпечатками пальцев своих

    по ночам

    а вот я

    здесь уже навсегда

    и останусь с луной в черном небе

    когда всюду лежать будет

    белый искрящийся снег

    и следы в нем

    легко уведут на окраину мира

    где замерз океан

    превратившись в огромную глыбу

    вселенского льда.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии myblog 1 час. назад

  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике Я СОВСЕМ НЕ ХОЧУ ПРЕ...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    Я СОВСЕМ НЕ ХОЧУ ПРЕВРАЩАТЬСЯ

    ПОДБОРКА СТИХОВ 518

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я совсем не хочу

    превращаться

    в ничтожную

    серую мышь

    но и бабочкой

    с яркими крыльями

    тоже не стану

    я когда-нибудь буду

    цветком на поляне

    единственным

    белым цветком

    что быть может

    растет и до самого неба

    только мы

    не узнаем об этом

    поскольку мы спим

    когда он

    потихоньку становится

    выше и выше

    и когда мы проснемся

    его уже просто не станет

    так как осенью хмурой

    увы не бывает цветов.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Тебя конечно любят

    но не сильно

    а просто так

    чтоб радоваться жизни

    ну а потом

    легко тебя забыть

    найти другого

    может и получше

    а может - хуже

    это ведь не важно

    а важно плыть

    по небу

    с облаками

    расти с цветами

    на лесной поляне

    с волнами падать

    на пустынный берег

    и каждый раз

    кого-нибудь любить.

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Какое чудное
    сегодня небо
    как игрушка
    его как будто
    бог принес
    и вот оставил
    нам
    для игры
    в свои мечты
    мы их конечно
    снова нарисуем 
    карандашом
    на облаке счастливом
    и они вдруг
    окажутся живыми
    и улетят на крыльях
    в этот мир.

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Тепло или холодно
    я и не знаю
    вроде лето
    а кажется
    это зима
    и зеленые листья
    в снегу утопают
    и цветы изо льда
    загляделись в окно
    и душа
    как бездомная птица
    уже замерзает
    и на юг
    не сумеет опять
    улететь.

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты живешь среди улиц

    домов и дворов

    среди множества

    вечно спешащих прохожих

    и при этом

    всегда говоришь

    сам с собой

    словно ты постоянно один

    в бесконечной пустыне

    где и нет ничего

    хоть на тысячи верст

    только ветер песок

    и молчание синего неба.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Жизнь выезжает на маршрут

    как городской автобус

    и ты весь день

    трясешься на сиденье

    по шумным улицам кружа

    как пчелы кружат

    на поляне

    где вокруг цветы

    и можно собирать нектар

    хоть вечность

    вот так и ты

    в огромном городе

    где каждая витрина

    как цветок

    и ты все кружишь

    среди них

    не зная

    что мир закончился

    и не успев начаться

    и ты не существуешь

    в самом деле

    а только кажешься

    себе и всем на свете

    в один какой-то

    странный долгий миг.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Однажды  небо

    превратится

    в бездонный

    синий океан

    в котором тонут

    только для любви

    и возвращаются

    на землю

    в  пене

    воздушных

    нежных поцелуев

    похожих

    на простые облака.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Все очень медленно
    на свете происходит
    не сразу жизнь приходит
    или смерть
    и солнце появляется обычно
    с большим трудом
    меж белых облаков
    как будто бы его толкают
    обливаясь потом
    все ангелы с утра
    на небесах 
    и где достать воды
    для океана
    ее ведь собирали
    просто вечность
    теперь же ее  много
    на земле
    для рыб всегда хватает
    это верно
    как нам хватает
    воздуха для счастья
    и девушек красивых
    для любви. 

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Жизнь изменилась вся

    на радость мне

    как будто была черной

    много лет

    а стала белой

    легкой и прозрачной

    и улетает

    в небо голубое

    где ждут ее

    как дети облака

    с которыми

    ей плыть и плыть куда-то

    на самый край

    проснувшейся земли

    наполненной

    веселым

    звонким смехом

    похожим на букет

    цветов весенних

    который

    почему-то говорит.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты знаешь все

    а море

    ничего не знает

    и дерево

    не знает ничего

    и камни

    говорить не могут

    и травинки

    а ты все время

    что-то говоришь

    и только жизнь твоя

    короткая такая

    она уж кончилась

    и не успев начаться

    а ты все знал

    и много говорил.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Мне нравится

    и лето и зима

    и день и ночь

    и солнце и луна

    и то что я

    здесь в мире существую

    и то что за окном

    есть сад

    и то девушки

    такие молодые

    на свете есть

    и то что я живу

    как листья на деревьях

    и как травы

    которым хорошо

    не думать ни о чем

    а просто так качаться

    на ветру

    и улыбаться счастью.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И там где кончается жизнь
    там ворота стоят золотые
    прямо в вечность
    и их распахнет великан
    и ты станешь свободным
    и гномы проводят тебя
    за околицу мира
    где и нет ничего
    ни земли и ни неба
    только синий туман
    в нем планеты летают
    и за ними далекие звезды
    горят в темноте.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот такой я и был

    почему-то похожий

    на свой прожитый день

    от которого я так устал

    он как будто

    во мне растворился

    этот пасмурный день

    и теперь я от имени этого дня

    существую на свете

    и почтительно кланяюсь солнцу

    когда изредка вижу его

    среди белых пустых облаков

    и с холодным пронзительным ветром

    в обнимку иду неизвестно куда

    не желая  вернуться.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  На

    myblog 13 час. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике ЛЮБОВЬ ТАИТСЯ В МИРЕ...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    ЛЮБОВЬ ТАИТСЯ В МИРЕ
    ПОДБОРКА СТИХОВ 517

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Любовь таится в мире

    в тишине

    вот как в лесу дремучем

    на поляне

    таятся чудные

    волшебные цветы

    и если их сорвать

    увидишь рядом

    красавицу игривую

    нагую

    готовую

    так долго целовать

    что все закружится

    вокруг

    и в небе синем

    как платья

    всех невест на свете

    будут лететь

    куда-то облака

    как будто их

    любовники сорвали

    в чудесную

    и сладостную ночь.

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Бывает так -

    вот что бы ни случилось

    все будет хорошо

    и дождь

    так вовремя пойдет

    промочит землю

    и ветер дунет

    и разгонит пыль

    и солнце

    станет жарким

    и согреет

    и ночью

    одинокая луна

    укажет путь

    своим волшебным светом

    и ты пойдешь

    то той дороге лунной

    и может встретишь

    счастье наконец.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    И в жизни должен быть
    какой-то огонек
    чтобы к нему стремиться
    днем и ночью
    так мотылек
    летит на свет неутомимо
    и может в этом
    счастье для него
    а кто-то любит
    собирать цветы
    играя что они - девчонки
    и ветер так волнует
    ранним утром
    их розовые лепестки
    а третий любит
    облака и небо
    и рад смотреть на них
    всю свою жизнь
    забыв о том
    что где-то существуют
    дома деревья
    люди и земля.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Ты видишь
    необычный мир
    в котором небо
    ложится просто так
    на крышу дома
    и звезды в нем живут
    как рыбы в океане
    и бродит среди них
    голодная луна
    проглатывая облака
    и зная
    что утром 
    надо прятаться куда-то
    и делать вид
    что всюду
    вновь светло
    и нам не нужно
    розовое солнце
    с огромным бантом
    радостных лучей.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот кто зажег

    здесь солнце

    словно спичкой

    и стало

    ослепительно светло

    была же ночь

    усталая больная

    а превратилась

    в девочку нагую

    бегущую

    по желтому песку

    с воздушным шаром

    счастья

    и со смехом

    который так звенит

    как колокольчик

    цветущий весело

    на сказочном лугу

    и знающий все то

    что мы не знаем

    о чудной

    и волнующей любви.       

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот почему-то

    верили в источник

    живой воды

    и в философский камень

    а ведь не верят

    в голубое солнце

    и в теплую

    прозрачную луну

    не верят в снег из ваты

    или в небо

    покрашенное чудом

    в синий цвет

    как девушки обычно

    красят губы

    когда спешат на танцы

    вечерами

    и мы привычно 

    украшаем жизнь

    своими грезами

    как елку в новый год

    и вешаем за ниточки

    с восторгом

    на ветвях зеленых

    смеющихся

    веселых чертенят.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Я слышу
    вода этой черной реки
    что-то шепчет
    как будто
    из темных глубин
    приплыла на поверхность
    живая душа опустевшего мира
    в котором холодные тени
    как мертвые люди
    лежат на обочинах прожитой жизни
    замерзшей
    простуженной ночью
    на злом беспощадном ветру.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    У меня за окном

    начинается осень

    а в душе

    вновь сиреневый май

    и так птицы поют

    по утрам

    как не пели

    когда я родился

    и не будут

    наверное петь

    и когда я умру

    но ведь я не умру

    просто так

    как и все умирают

    а уйду

    по тропинке волшебной

    в таинственный лес

    где остались все те

    кому так хорошо

    в темноте

    и не хочется

    яркого солнца.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Стать бы деревом

    на все согласным

    на жизнь  и на смерть

    и на лето и зиму

    на засуху и на дожди

    или камнем

    который лежит на дороге

    и всем надо его обходить

    а ему все равно

    он же - камень простой и тяжелый

    а не птица

    которая песни поет

    когда много влюбленных

    и им хочется музыки томной

    для своей  упоительной

    жаркой любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот такой я и был

    почему-то похожий

    на свой прожитый день

    от которого я так устал

    он как будто

    во мне растворился

    этот пасмурный день

    и теперь я от имени этого дня

    существую на свете

    и почтительно кланяюсь солнцу

    когда изредка вижу его

    среди белых пустых облаков

    и с холодным пронзительным ветром

    в обнимку иду неизвестно куда

    не желая  вернуться.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И я мог бы казаться
    счастливым и глупым
    как ребенок
    который играет в песочнице
    день напролет
    но вот стал же я
    старым и умным
    и что теперь делать
    остается смеяться
    над всем что я вижу вокруг
    над луной и над солнцем
    над улицей серой
    над домами что просто стоят
    в темноте
    над прохожими
    что все идут и идут 
    неизвестно куда
    и не смогут вернуться
    потому что ведь путь
    в этой жизни
    для всех неизменно один.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Есть такие

    кто здесь ненадолго

    в осеннем и пасмурном мире

    и они увядают легко

    как цветы

    и летят на холодную землю

    как будто опавшие листья

    или тают снежинками

    если тепло

    и мороз не пришел

    леденить наши души

    и иней оставить на окнах

    отпечатками пальцев своих

    по ночам

    а вот я

    здесь уже навсегда

    и останусь с луной в черном небе

    когда всюду лежать будет

    белый искрящийся снег

    и следы в нем

    легко уведут на окраину мира

    где замерз океан

    превратившись в огромную глыбу

    вселенского льда.

     

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;&

    myblog 14 час. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике НЕ ПРОСИ ЧТОБЫ Я ПРЕ...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    НЕ ПРОСИ ЧТОБЫ Я ПРЕВРАТИЛСЯ

    ПОДБОРКА СТИХОВ 516

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Не проси

    чтобы я превратился

    в хозяина мира

    но рабом

    мне ведь тоже не стать

    я не буду стоять

    на коленях

    и  плакать

    чужими слезами

    и люблю

    оставаться собой

    не ходить

    по дорогам

    которые все исходили

    не любить

    тех кого

    все уже отлюбили

    давно

    и прощать небу то

    что оно

    оставляет себе

    одинокое солнце

    не позволив

    его целовать

    на земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я не знаю

    что именно будет

    может солнце

    покатится

    прямо по улице утром

    может ветер

    вздохнет так свободно

    как те лишь вздыхают

    кто вышел на волю

    из душной тюрьмы

    может чья-то любовь

    примостится к тебе на колени

    и обнимет так нежно

    как мало кто в мире

    обнимет тебя

    ну а может

    ты просто останешься жить

    на окраине этой земли

    где так пусто

    как в поле широком

    и кончается все

    что еще не успело начаться

    и что было давно

    возвращается вечно назад. 

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Да в мире нет

    сухих дождей

    нет солнца темного

    которое не светит

    нет той зимы

    где греет снег

    и нет прохожих

    что летят как птицы

    по улице пустынной

    ранним утром

    а есть седая осень

    шепот листьев

    луна на небе

    как воздушный шар

    и чье-то ощущение покоя

    которое ты взял себе

    как плащ

    висевший на стене

    в прихожей

    и в нем ушел

    в совсем другую жизнь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Счастье - это болезнь

    но ей сладко болеть

    и не хочется

    выздоровленья

    вот болел бы и дальше

    таким упоительным счастьем

    а потом

    заразился  любовью

    и она вызывала бы

    снова

    воспаление чуткой души

    когда кружатся звезды

    как юные феи вокруг

    и ты их все целуешь целуешь

    пока сам

    не закружишься с ними

    в ту волшебную

    чудную ночь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Только белый подснежник
    не знает
    что это конец
    его очень короткой
    любви
    и к последнему снегу
    и к первому
    яркому солнцу
    к его теплым
    как руки любимой
    лучам
    и к мохнатым
    большим облакам
    на скучающем небе
    и к простой тишине
    в этом старом лесу
    где вздыхают
    высокие сосны
    как люди
    те которым еще
    долго жить.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    На небе
    воркуют счастливые звезды
    как голуби
    и мы на земле
    очень редко
    но любим друг друга
    а не просто проходим
    куда-нибудь мимо
    в глухой тишине
    где обычно
    лишь кашляет ветер
    и желтые пальцы луны
    молча гладят
    дома и деревья
    и наши холодные лица.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Пусть будет
    как памятник 
    молча
    красивая девушка эта
    стоять на своем пьедестале
    с цветами 
    из белого мрамора
    и неподвижной улыбкой
    оставленной жизнью
    когда-то
    и  простой как слова
    что любовь начиналась
    сияющим утром
    и кончалась
    как скорбный закат
    превращаясь
    в таинственный камень
    забытый 
    на темной дороге.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    А ты договорись со мной

    и будем

    брать луну руками

    темной ночью

    переплывем вдвоем

    большую реку

    и на другом

    чудесном берегу

    вновь встретим мир

    где все уже танцуют

    и любят так

    как нам нельзя любить

    и обнимают так

    как мы не обнимаем

    и так целуют

    как нам стыдно целовать

    и плачут так

    как мы с тобой смеемся

    и так живут

    как мы хотели жить.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Стать бы деревом

    на все согласным

    на жизнь  и на смерть

    и на лето и зиму

    на засуху и на дожди

    или камнем

    который лежит на дороге

    и всем надо его обходить

    а ему все равно

    он же - камень простой и тяжелый

    а не птица

    которая песни поет

    когда много влюбленных

    и им хочется музыки томной

    для своей  упоительной

    жаркой любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот такой я и был

    почему-то похожий

    на свой прожитый день

    от которого я так устал

    он как будто

    во мне растворился

    этот пасмурный день

    и теперь я от имени этого дня

    существую на свете

    и почтительно кланяюсь солнцу

    когда изредка вижу его

    среди белых пустых облаков

    и с холодным пронзительным ветром

    в обнимку иду неизвестно куда

    не желая  вернуться.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ну вот что же вы стали

    такими седыми

    постарели

    как осенью листья

    и теперь упадете на землю

    чтобы вас завалило

    холодным безжизненным снегом

    суровой зимой

    оставались бы вы молодыми

    и играли бы в прятки с любовью

    я бы вас целовал

    как целуют красивых зверят

    а теперь вы

    совсем никому не нужны

    в этом пасмурном мире

    как не нужен увядший цветок

    никому

    в одиноком глухом ноябре.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    И я мог бы казаться
    счастливым и глупым
    как ребенок
    который играет в песочнице
    день напролет
    но вот стал же я
    старым и умным
    и что теперь делать
    остается смеяться
    над всем что я вижу вокруг
    над луной и над солнцем
    над улицей серой
    над домами что просто стоят
    в темноте
    над прохожими
    что все идут и идут 
    неизвестно куда
    и не смогут вернуться
    потому что ведь путь
    в этой жизни
    для всех неизменно один.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве myblog 15 час. назад

  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике И КЕМ БЫ Я БЫЛ ПОДБО...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    И КЕМ БЫ Я БЫЛ
    ПОДБОРКА СТИХОВ 515

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И кем бы я был
    если б тайно родился
    в каком-нибудь 
    чудном
    придуманном мире
    наверное гномом
    тем который
    носил бы мешки
    своих новых сокровищ
    в пещеру
    в дремучем лесу
    великаном
    мне просто не быть
    и разбойником
    быть не хочу
    вот любовником
    нежным
    который встречает
    красавиц
    на чудесной поляне
    в лесу
    это сладко 
    им стать
    и пока вокруг
    феи танцуют
    на чудной поляне
    ты ласкаешь одну
    из их девичьей стаи
    так жарко
    что к тебе
    летят звезды
    с высокого
    темного неба
    и глядит молчаливо
    с красивого облака
    на эти ласки
    очень старый
    задумчивый бог.

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Любовь таится в мире

    в тишине

    вот как в лесу дремучем

    на поляне

    таятся чудные

    волшебные цветы

    и если их сорвать

    увидишь рядом

    красавицу игривую

    нагую

    готовую

    так долго целовать

    что все закружится

    вокруг

    и в небе синем

    как платья

    всех невест на свете

    будут лететь

    куда-то облака

    как будто их

    любовники сорвали

    в чудесную

    и сладостную ночь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    На небе
    воркуют счастливые звезды
    как голуби
    и мы на земле
    очень редко
    но любим друг друга
    а не просто проходим
    куда-нибудь мимо
    в глухой тишине
    где обычно
    лишь кашляет ветер
    и желтые пальцы луны
    молча гладят
    дома и деревья
    и наши холодные лица.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Бывает так -

    вот что бы ни случилось

    все будет хорошо

    и дождь

    так вовремя пойдет

    промочит землю

    и ветер дунет

    и разгонит пыль

    и солнце

    станет жарким

    и согреет

    и ночью

    одинокая луна

    укажет путь

    своим волшебным светом

    и ты пойдешь

    то той дороге лунной

    и может встретишь

    счастье наконец.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    И в жизни должен быть
    какой-то огонек
    чтобы к нему стремиться
    днем и ночью
    так мотылек
    летит на свет неутомимо
    и может в этом
    счастье для него
    а кто-то любит
    собирать цветы
    играя что они - девчонки
    и ветер так волнует
    ранним утром
    их розовые лепестки
    а третий любит
    облака и небо
    и рад смотреть на них
    всю свою жизнь
    забыв о том
    что где-то существуют
    дома деревья
    люди и земля.

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты живешь среди улиц

    домов и дворов

    среди множества

    вечно спешащих прохожих

    и при этом

    всегда говоришь

    сам с собой

    словно ты постоянно один

    в бесконечной пустыне

    где и нет ничего

    хоть на тысячи верст

    только ветер песок

    и молчание синего неба.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Утро красит все
    розовой краской
    будто мир
    был давно нарисован
    на большущем
    красивом листе
    и оно
    как ребенок
    макает
    свою кисточку
    в яркое солнце
    и дома розовеют
    и небо
    покрывается
    чудным румянцем
    словно щеки
    счастливой девчонки
    что вновь будет
    сейчас танцевать.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Чтобы чудо случилось

    нам нужно всегда

    сочетание мест и событий

    слов которые

    ты почему-то сказал

    и они были

    как заклинанья

    и той девушки

    что ты увидел

    неожиданно

    рядом с собой

    и тогда

    вдруг посыпятся искры

    волшебного счастья

    из окон

    словно нет на них

    стекол уже

    и глядят они

    в сказочный мир

    где любовь

    заменяет все то

    что в нем было

    и будет.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Ты только посмотри

    какое небо

    и звезд на нем

    как бусинок

    рассыпанных по полу

    в том дворце

    где кружится луна

    царицей бала

    в сияющем

    волшебном желтом платье

    скрывающем

    такую красоту

    но рухнут стены

    и дворец исчезнет

    лишь облако останется

    тумана

    в том мире

    где стоял он

    в эту ночь

    скрывая в своих залах

    освещенных

    тех кто так долго

    чудно танцевал.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Как много я

    на свете потерял

    но ничего

    не хочется вернуть

    обратно

    в свою жизнь

    опять почувствовать

    что ты кому-то должен

    служить и помогать

    всегда спешить

    завидовать

    и тени за спиной

    которая свободна оставаться

    пустой

    и ничего не делать

    а только следовать

    безмолвно за тобой.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Мне нравится

    и лето и зима

    и день и ночь

    и солнце и луна

    и то что я

    здесь в мире существую

    и то что за окном

    есть сад

    и то девушки

    такие молодые

    на свете есть

    и то что я живу

    как листья на деревьях

    и как травы

    которым хорошо

    не думать ни о чем

    а просто так качаться

    на ветру

    и улыбаться счастью.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Холодно стало
    нам жить 
    на земле
    только нечем согреться
    повсюду снежинки
    как белые бабочки
    вьются
    и опять 
    замерзает душа
    как живая вода
    она вновь
    превращается в лед
    и уже никогда
    не растает.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    И там где кончается жизнь
    там ворота стоят золотые
    прямо в вечность
    и их распахнет великан
    и ты станешь свободным
    и гномы проводят тебя
    за околицу мира
    где и нет ничего
    ни земли и ни неба
    только синий туман
    в нем планеты летают
    и за ними далекие звезды
    горят в темноте.

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

        Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и

    myblog 18 час. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике Я НЕ УМЕЮ УЛЫБАТЬСЯ ...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    Я НЕ УМЕЮ УЛЫБАТЬСЯ
    ПОДБОРКА СТИХОВ 514

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я не умею улыбаться

    как улыбается весна

    но я хочу

    в обнимку с осенью

    сегодня танцевать

    под музыку

    летящих листьев

    и  шепот ветра

    в золотом саду

    который стал давно

    осколком рая

    на нашей чудной

    маленькой земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты живешь уже там

    где кончается эта земля

    и где время

    становится тоже

    пространством

    по которому можно идти

    куда хочешь

    поднимая слепящую пыль

    пролетающих дней

    и забыв что когда-нибудь

    старые  сны

    превращаются в камни

    и лежат на дороге

    и ты о них

    можешь споткнуться

    и упасть

    неизвестно куда

    с громким криком

    и его не услышит

    скучающий бог

    в том стеклянном

    искусственном небе

    что всегда высоко

    над твоей головой

    чтобы ты по нему

    не ходил.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Не проси

    чтобы я превратился

    в хозяина мира

    но рабом

    мне ведь тоже не стать

    я не буду стоять

    на коленях

    и  плакать

    чужими слезами

    и люблю

    оставаться собой

    не ходить

    по дорогам

    которые все исходили

    не любить

    тех кого

    все уже отлюбили

    давно

    и прощать небу то

    что оно

    оставляет себе

    одинокое солнце

    не позволив

    его целовать

    на земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я не знаю

    что именно будет

    может солнце

    покатится

    прямо по улице утром

    может ветер

    вздохнет так свободно

    как те лишь вздыхают

    кто вышел на волю

    из душной тюрьмы

    может чья-то любовь

    примостится к тебе на колени

    и обнимет так нежно

    как мало кто в мире

    обнимет тебя

    ну а может

    ты просто останешься жить

    на окраине этой земли

    где так пусто

    как в поле широком

    и кончается все

    что еще не успело начаться

    и что было давно

    возвращается вечно назад. 

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Да в мире нет

    сухих дождей

    нет солнца темного

    которое не светит

    нет той зимы

    где греет снег

    и нет прохожих

    что летят как птицы

    по улице пустынной

    ранним утром

    а есть седая осень

    шепот листьев

    луна на небе

    как воздушный шар

    и чье-то ощущение покоя

    которое ты взял себе

    как плащ

    висевший на стене

    в прихожей

    и в нем ушел

    в совсем другую жизнь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Ты видишь
    необычный мир
    в котором небо
    ложится просто так
    на крышу дома
    и звезды в нем живут
    как рыбы в океане
    и бродит среди них
    голодная луна
    проглатывая облака
    и зная
    что утром 
    надо прятаться куда-то
    и делать вид
    что всюду
    вновь светло
    и нам не нужно
    розовое солнце
    с огромным бантом
    радостных лучей.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Только белый подснежник
    не знает
    что это конец
    его очень короткой
    любви
    и к последнему снегу
    и к первому
    яркому солнцу
    к его теплым
    как руки любимой
    лучам
    и к мохнатым
    большим облакам
    на скучающем небе
    и к простой тишине
    в этом старом лесу
    где вздыхают
    высокие сосны
    как люди
    те которым еще
    долго жить.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Река полна воды
    она живая
    и течет
    в волшебное
    таинственное море
    где волны бродят
    словно великаны
    не знающие
    как им
    дальше жить
    а небо
    дышит воздухом
    холодным 
    и все полно
    седыми облаками
    похожими
    на добрых стариков
    и в небе том
    летают наши души
    мы только их
    не видим никогда
    но чувствуем
    свободный  их полет
    когда легко идем
    по белу свету.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Жизнь изменилась вся

    на радость мне

    как будто была черной

    много лет

    а стала белой

    легкой и прозрачной

    и улетает

    в небо голубое

    где ждут ее

    как дети облака

    с которыми

    ей плыть и плыть куда-то

    на самый край

    проснувшейся земли

    наполненной

    веселым

    звонким смехом

    похожим на букет

    цветов весенних

    который

    почему-то говорит.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты знаешь все

    а море

    ничего не знает

    и дерево

    не знает ничего

    и камни

    говорить не могут

    и травинки

    а ты все время

    что-то говоришь

    и только жизнь твоя

    короткая такая

    она уж кончилась

    и не успев начаться

    а ты все знал

    и много говорил.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Мне нравится

    и лето и зима

    и день и ночь

    и солнце и луна

    и то что я

    здесь в мире существую

    и то что за окном

    есть сад

    и то девушки

    такие молодые

    на свете есть

    и то что я живу

    как листья на деревьях

    и как травы

    которым хорошо

    не думать ни о чем

    а просто так качаться

    на ветру

    и улыбаться счастью.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Холодно стало
    нам жить 
    на земле
    только нечем согреться
    повсюду снежинки
    как белые бабочки
    вьются
    и опять 
    замерзает душа
    как живая вода
    она вновь
    превращается в лед
    и уже никогда
    не растает.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

        Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах

    myblog 19 час. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике И ЧУЖИМ НЕ ПОКАЖЕТСЯ...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ

     

    И ЧУЖИМ НЕ ПОКАЖЕТСЯ ВЕТЕР
    ПОДБОРКА СТИХОВ 513

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И чужим

    не покажется ветер

    если гладит он

    нежно лицо

    не покажется ночь

    незнакомой

    если звезды

    так ярко горят

    как гирлянды на елке

    в твою

    новогоднюю ночь

    когда мир

    из одних поцелуев

    и сияния

    томной луны

    когда нечего больше

    скрывать

    и так глупо

    по прежнему прятать

    свое счастье

    как куклу

    к себе под подушку

    потому что ее

    тебе стыдно

    под взглядом

    сурового неба

    обнять.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    А ты договорись со мной

    и будем

    брать луну руками

    темной ночью

    переплывем вдвоем

    большую реку

    и на другом

    чудесном берегу

    вновь встретим мир

    где все уже танцуют

    и любят так

    как нам нельзя любить

    и обнимают так

    как мы не обнимаем

    и так целуют

    как нам стыдно целовать

    и плачут так

    как мы с тобой смеемся

    и так живут

    как мы хотели жить.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я действительно жду -

    вот  случится все то

    что не может случиться

    закружится от счастья

    моя голова

    и я снова увижу себя

    на окраине мира

    где растут

    на последней поляне

    в тиши

    голубые цветы

    и их можно сорвать

    словно гроздья восторга

    приложить

    к твоей девичьей

    нежной груди

    и тогда

    превратятся они

    в поцелуи

    и им просто

    не будет конца

    на  совсем незнакомой

    счастливой

    и чудной земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И кем бы я был
    если б тайно родился
    в каком-нибудь 
    чудном
    придуманном мире
    наверное гномом
    тем который
    носил бы мешки
    своих новых сокровищ
    в пещеру
    в дремучем лесу
    великаном
    мне просто не быть
    и разбойником
    быть не хочу
    вот любовником
    нежным
    который встречает
    красавиц
    на чудесной поляне
    в лесу
    это сладко 
    им стать
    и пока вокруг
    феи танцуют
    на чудной поляне
    ты ласкаешь одну
    из их девичьей стаи
    так жарко
    что к тебе
    летят звезды
    с высокого
    темного неба
    и глядит молчаливо
    с красивого облака
    на эти ласки
    очень старый
    задумчивый бог.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Не проси

    чтобы я превратился

    в хозяина мира

    но рабом

    мне ведь тоже не стать

    я не буду стоять

    на коленях

    и  плакать

    чужими слезами

    и люблю

    оставаться собой

    не ходить

    по дорогам

    которые все исходили

    не любить

    тех кого

    все уже отлюбили

    давно

    и прощать небу то

    что оно

    оставляет себе

    одинокое солнце

    не позволив

    его целовать

    на земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я угрюмым и злым

    становится

    совсем не хочу

    не желаю

    опять раздражаться

    на хмурое небо

    на опавшие листья вокруг

    и на бедную осень

    ту с которой дружу

    как с девчонкой

    и с ней вместе

    весь день собираю

    последние

    на белом свете

    но еще голубые

    цветы.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот почему-то

    верили в источник

    живой воды

    и в философский камень

    а ведь не верят

    в голубое солнце

    и в теплую

    прозрачную луну

    не верят в снег из ваты

    или в небо

    покрашенное чудом

    в синий цвет

    как девушки обычно

    красят губы

    когда спешат на танцы

    вечерами

    и мы привычно 

    украшаем жизнь

    своими грезами

    как елку в новый год

    и вешаем за ниточки

    с восторгом

    на ветвях зеленых

    смеющихся

    веселых чертенят.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

     

    И вот ты выиграл еще

    такой же день

    как будто ты

    играешь в карты

    с создателем

    то выиграешь ночь

    волшебную

    и полную восторга

    то утро чудное

    когда ласкает солнце

    но можешь все таки

    когда-то проиграть

    и вот тогда

    останешься в долгу

    который не вернуть

    как ни старайся

    и думать  будешь

    лишь о том как выжить

    и дольше оставаться

    на земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Как много я

    на свете потерял

    но ничего

    не хочется вернуть

    обратно

    в свою жизнь

    опять почувствовать

    что ты кому-то должен

    служить и помогать

    всегда спешить

    завидовать

    и тени за спиной

    которая свободна оставаться

    пустой

    и ничего не делать

    а только следовать

    безмолвно за тобой.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    У меня за окном

    начинается осень

    а в душе

    вновь сиреневый май

    и так птицы поют

    по утрам

    как не пели

    когда я родился

    и не будут

    наверное петь

    и когда я умру

    но ведь я не умру

    просто так

    как и все умирают

    а уйду

    по тропинке волшебной

    в таинственный лес

    где остались все те

    кому так хорошо

    в темноте

    и не хочется

    яркого солнца.

     

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

        Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате myblog 1 дн. назад

  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике Я БЫЛ ХОРОШИМ ЧТОБЫ ...

    СЕРГЕЙ   НОСОВ
    Я БЫЛ ХОРОШИМ ЧТОБЫ СТАТЬ ПЛОХИМ

    ПОДБОРКА СТИХОВ 512

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я был хорошим

    чтобы стать плохим

    ну а теперь

    опять хорошим стану

    вот облаком

    плывущим над землей

    куда-нибудь

    в загадочные страны

    или хотя бы

    деревом зеленым

    в весеннем

    расцветающем саду

    и я конечно

    буду заодно

    со всей цветущей жизнью

    в этом мире

    чтобы любить

    для счастья

    безоглядно

    кого и как

    я только захочу.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    У меня за окном

    начинается осень

    а в душе

    вновь сиреневый май

    и так птицы поют

    по утрам

    как не пели

    когда я родился

    и не будут

    наверное петь

    и когда я умру

    но ведь я не умру

    просто так

    как и все умирают

    а уйду

    по тропинке волшебной

    в таинственный лес

    где остались все те

    кому так хорошо

    в темноте

    и не хочется

    яркого солнца.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И запрыгнула

    прямо в окно

    золотистая осень

    разбросала проказница

    листья по полу

    и легла на кровать

    разрешает

    себя целовать

    и всегда

    начинает смеяться

    когда я

    гляжу в небо

    и вижу на нем облака

    что тебе облака -

    говорит

    я же здесь у тебя

    золотая

    и ты можешь

    ласкать меня

    так как девчонку

    ласкаешь

    и зачем тебе милый

    другая какая-то жизнь

    и чужое

    какое-то счастье

    на небе далеком.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты не знаешь

    как быть

    и где жить

    но ведь сами

    придут к тебе люди

    и встречи

    и все будет таким

    каким ты и мечтал

    его видеть

    и к тебе

    словно ветром

    однажды с утра принесет

    все чего ты желал

    в этом странной

    загадочной жизни.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И кем бы я был
    если б тайно родился
    в каком-нибудь 
    чудном
    придуманном мире
    наверное гномом
    тем который
    носил бы мешки
    своих новых сокровищ
    в пещеру
    в дремучем лесу
    великаном
    мне просто не быть
    и разбойником
    быть не хочу
    вот любовником
    нежным
    который встречает
    красавиц
    на чудесной поляне
    в лесу
    это сладко 
    им стать
    и пока вокруг
    феи танцуют
    на чудной поляне
    ты ласкаешь одну
    из их девичьей стаи
    так жарко
    что к тебе
    летят звезды
    с высокого
    темного неба
    и глядит молчаливо
    с красивого облака
    на эти ласки
    очень старый
    задумчивый бог.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Улыбку судьбы
    я повешу на стену
    как память
    и разглажу
    морщины души
    и своими руками
    себе сказочный домик
    построю
    в чудесном лесу
    и придут
    в него жить
    только добрые тени
    и они
    словно феи
    укроют меня
    тишиной.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Утро красит все
    розовой краской
    будто мир
    был давно нарисован
    на большущем
    красивом листе
    и оно
    как ребенок
    макает
    свою кисточку
    в яркое солнце
    и дома розовеют
    и небо
    покрывается
    чудным румянцем
    словно щеки
    счастливой девчонки
    что вновь будет
    сейчас танцевать.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Однажды  небо

    превратится

    в бездонный

    синий океан

    в котором тонут

    только для любви

    и возвращаются

    на землю

    в  пене

    воздушных

    нежных поцелуев

    похожих

    на простые облака.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Ты умер так давно
    что и забыл
    как это было
    так зима забудет
    что было прошлой
    радостной весной
    а небо забывает
    нашу землю
    и старость просто
    забывает детство
    мелькнувшее как тень
    в твоем окне.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Пусть будет
    как памятник 
    молча
    красивая девушка эта
    стоять на своем пьедестале
    с цветами 
    из белого мрамора
    и неподвижной улыбкой
    оставленной жизнью
    когда-то
    и  простой как слова
    что любовь начиналась
    сияющим утром
    и кончалась
    как скорбный закат
    превращаясь
    в таинственный камень
    забытый 
    на темной дороге.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Ты только посмотри

    какое небо

    и звезд на нем

    как бусинок

    рассыпанных по полу

    в том дворце

    где кружится луна

    царицей бала

    в сияющем

    волшебном желтом платье

    скрывающем

    такую красоту

    но рухнут стены

    и дворец исчезнет

    лишь облако останется

    тумана

    в том мире

    где стоял он

    в эту ночь

    скрывая в своих залах

    освещенных

    тех кто так долго

    чудно танцевал.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Жизнь изменилась вся

    на радость мне

    как будто была черной

    много лет

    а стала белой

    легкой и прозрачной

    и улетает

    в небо голубое

    где ждут ее

    как дети облака

    с которыми

    ей плыть и плыть куда-то

    на самый край

    проснувшейся земли

    наполненной

    веселым

    звонким смехом

    похожим на букет

    цветов весенних

    который

    почему-то говорит.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

        Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской &laqu

    myblog 1 дн. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике ЕСЛИ ДЕНЬ ВОЛШЕБНЫЙ ...

    СЕРГЕЙ НОСОВ

     

    ЕСЛИ ДЕНЬ ВОЛШЕБНЫЙ
    ПОДБОРКА СТИХОВ 511

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Если день волшебный

    то и небо

    не бывает

    просто голубым

    оно золотом сияет

    и лазурью

    покрывает

    дальние поля

    словно всюду

    проходил кудесник

    и измазал

    краской золотой

    лес зеленый

    дальнюю дорогу

    белые

    пустые облака

    путника

    с котомкой за плечами

    реку синюю

    и даже

    душу бога

    что сама

    спускается с небес.

     




     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Пусть будет
    как памятник 
    молча
    красивая девушка эта
    стоять на своем пьедестале
    с цветами 
    из белого мрамора
    и неподвижной улыбкой
    оставленной жизнью
    когда-то
    и  простой как слова
    что любовь начиналась
    сияющим утром
    и кончалась
    как скорбный закат
    превращаясь
    в таинственный камень
    забытый 
    на темной дороге.

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я действительно жду -

    вот  случится все то

    что не может случиться

    закружится от счастья

    моя голова

    и я снова увижу себя

    на окраине мира

    где растут

    на последней поляне

    в тиши

    голубые цветы

    и их можно сорвать

    словно гроздья восторга

    приложить

    к твоей девичьей

    нежной груди

    и тогда

    превратятся они

    в поцелуи

    и им просто

    не будет конца

    на  совсем незнакомой

    счастливой

    и чудной земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я совсем не хочу

    превращаться

    в ничтожную

    серую мышь

    но и бабочкой

    с яркими крыльями

    тоже не стану

    а останусь цветком

    на поляне

    единственным

    белым цветком

    что быть может

    растет и до самого неба

    только мы

    не узнаем об этом

    поскольку мы спим

    когда он

    потихоньку становится

    выше и выше

    и когда мы проснемся

    его уже просто не станет

    так как осенью хмурой

    увы не бывает цветов.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты живешь уже там

    где кончается эта земля

    и где время

    становится тоже

    пространством

    по которому можно идти

    куда хочешь

    поднимая слепящую пыль

    пролетающих дней

    и забыв что когда-нибудь

    старые  сны

    превращаются в камни

    и лежат на дороге

    и ты о них

    можешь споткнуться

    и упасть

    неизвестно куда

    с громким криком

    и его не услышит

    скучающий бог

    в том стеклянном

    искусственном небе

    что всегда высоко

    над твоей головой

    чтобы ты по нему

    не ходил.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Счастье - это болезнь

    но ей сладко болеть

    и не хочется

    выздоровленья

    вот болел бы и дальше

    таким упоительным счастьем

    а потом

    заразился  любовью

    и она вызывала бы

    снова

    воспаление чуткой души

    когда кружатся звезды

    как юные феи вокруг

    и ты их все целуешь целуешь

    пока сам

    не закружишься с ними

    в ту волшебную

    чудную ночь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот кто зажег

    здесь солнце

    словно спичкой

    и стало

    ослепительно светло

    была же ночь

    усталая больная

    а превратилась

    в девочку нагую

    бегущую

    по желтому песку

    с воздушным шаром

    счастья

    и со смехом

    который так звенит

    как колокольчик

    цветущий весело

    на сказочном лугу

    и знающий все то

    что мы не знаем

    о чудной

    и волнующей любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Я слышу
    вода этой черной реки
    что-то шепчет
    как будто
    из темных глубин
    приплыла на поверхность
    живая душа опустевшего мира
    в котором холодные тени
    как мертвые люди
    лежат на обочинах прожитой жизни
    замерзшей
    простуженной ночью
    на злом беспощадном ветру.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    На небе
    воркуют счастливые звезды
    как голуби
    и мы на земле
    очень редко
    но любим друг друга
    а не просто проходим
    куда-нибудь мимо
    в глухой тишине
    где обычно
    лишь кашляет ветер
    и желтые пальцы луны
    молча гладят
    дома и деревья
    и наши холодные лица.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Ты только посмотри

    какое небо

    и звезд на нем

    как бусинок

    рассыпанных по полу

    в том дворце

    где кружится луна

    царицей бала

    в сияющем

    волшебном желтом платье

    скрывающем

    такую красоту

    но рухнут стены

    и дворец исчезнет

    лишь облако останется

    тумана

    в том мире

    где стоял он

    в эту ночь

    скрывая в своих залах

    освещенных

    тех кто так долго

    чудно танцевал.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

     

    И вот ты выиграл еще

    такой же день

    как будто ты

    играешь в карты

    с создателем

    то выиграешь ночь

    волшебную

    и полную восторга

    то утро чудное

    когда ласкает солнце

    но можешь все таки

    когда-то проиграть

    и вот тогда

    останешься в долгу

    который не вернуть

    как ни старайся

    и думать  будешь

    лишь о том как выжить

    и дольше оставаться

    на земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Как много я

    на свете потерял

    но ничего

    не хочется вернуть

    обратно

    в свою жизнь

    опять почувствовать

    что ты кому-то должен

    служить и помогать

    всегда спешить

    завидовать

    и тени за спиной

    которая свободна оставаться

    пустой

    и ничего не делать

    а только следовать

    безмолвно за тобой.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    myblog 1 дн. назад

  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике СЕБЯ НЕ ПЕРЕЖИТЬ ПОД...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ

     

    СЕБЯ НЕ ПЕРЕЖИТЬ

    ПОДБОРКА СТИХОВ 510

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Себя не пережить

    но можно жить

    две жизни

    стать другим

    забыть все бывшее

    давно или недавно

    но в другом пространстве

    где небо стало

    ниже чем земля

    и думать что живешь

    в чудесном мире

    где все сначала

    звезды и луна

    любовь и нежность

    солнце золотое

    и вид на море

    прямо из окна

    а в море корабли

    плывущие в те страны

    где не бывает

    лета и зимы

    и нет наверное

    рождения и смерти

    и небо опускается

    на землю

    и спит на ней ночами

    рядом с богом

    который любит

    оставаться на земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я был хорошим

    чтобы стать плохим

    ну а теперь

    опять хорошим стану

    вот облаком

    плывущим над землей

    куда-нибудь

    в загадочные страны

    или хотя бы

    деревом зеленым

    в весеннем

    расцветающем саду

    и я конечно

    буду заодно

    со всей цветущей жизнью

    в этом мире

    чтобы любить

    для счастья

    безоглядно

    кого и как

    я только захочу.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты не знаешь

    как быть

    и где жить

    но ведь сами

    придут к тебе люди

    и встречи

    и все будет таким

    каким ты и мечтал

    его видеть

    и к тебе

    словно ветром

    однажды с утра принесет

    все чего ты желал

    в этом странной

    загадочной жизни.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И чужим

    не покажется ветер

    если гладит он

    нежно лицо

    не покажется ночь

    незнакомой

    если звезды

    так ярко горят

    как гирлянды на елке

    в твою

    новогоднюю ночь

    когда мир

    из одних поцелуев

    и сияния

    томной луны

    когда нечего больше

    скрывать

    и так глупо

    по прежнему прятать

    свое счастье

    как куклу

    к себе под подушку

    потому что ее

    тебе стыдно

    под взглядом

    сурового неба

    обнять.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Когда вокруг

    творится волшебство

    то тишина густая

    и воздух вязкий

    словно он настоян

    на чудесах

    но пьешь его легко

    как будто сладкий

    и прохладный сок

    из чашки деревянной

    в которую

    заглядывает солнце

    и слышен

    шелест крыльев вдалеке

    то улетают ангелы

    куда-то

    быть может

    им так скучно

    на земле

    что хочется пропасть

    в бездонном небе

    оставив нам

    один лишь

    шепот ветра

    который знает все

    о нашем счастье

    на этой чудной

    ласковой земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    И в жизни должен быть
    какой-то огонек
    чтобы к нему стремиться
    днем и ночью
    так мотылек
    летит на свет неутомимо
    и может в этом
    счастье для него
    а кто-то любит
    собирать цветы
    играя что они - девчонки
    и ветер так волнует
    ранним утром
    их розовые лепестки
    а третий любит
    облака и небо
    и рад смотреть на них
    всю свою жизнь
    забыв о том
    что где-то существуют
    дома деревья
    люди и земля.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Жизнь выезжает на маршрут

    как городской автобус

    и ты весь день

    трясешься на сиденье

    по шумным улицам кружа

    как пчелы кружат

    на поляне

    где вокруг цветы

    и можно собирать нектар

    хоть вечность

    вот так и ты

    в огромном городе

    где каждая витрина

    как цветок

    и ты все кружишь

    среди них

    не зная

    что мир закончился

    и не успев начаться

    и ты не существуешь

    в самом деле

    а только кажешься

    себе и всем на свете

    в один какой-то

    странный долгий миг.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Все заново

    в моем счастливом мире

    и звезды новые

    и новая луна

    она как девочка

    глядит в окно

    и любит целоваться

    и никогда не скажет

    что ей страшно

    а только шепчет

    нежно о любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот почему-то

    верили в источник

    живой воды

    и в философский камень

    а ведь не верят

    в голубое солнце

    и в теплую

    прозрачную луну

    не верят в снег из ваты

    или в небо

    покрашенное чудом

    в синий цвет

    как девушки обычно

    красят губы

    когда спешат на танцы

    вечерами

    и мы привычно 

    украшаем жизнь

    своими грезами

    как елку в новый год

    и вешаем за ниточки

    с восторгом

    на ветвях зеленых

    смеющихся

    веселых чертенят.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Только белый подснежник
    не знает
    что это конец
    его очень короткой
    любви
    и к последнему снегу
    и к первому
    яркому солнцу
    к его теплым
    как руки любимой
    лучам
    и к мохнатым
    большим облакам
    на скучающем небе
    и к простой тишине
    в этом старом лесу
    где вздыхают
    высокие сосны
    как люди
    те которым еще
    долго жить.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Река полна воды
    она живая
    и течет
    в волшебное
    таинственное море
    где волны бродят
    словно великаны
    не знающие
    как им
    дальше жить
    а небо
    дышит воздухом
    холодным 
    и все полно
    седыми облаками
    похожими
    на добрых стариков
    и в небе том
    летают наши души
    мы только их
    не видим никогда
    но чувствуем
    свободный  их полет
    когда легко идем
    по белу свету.

     



    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по исто

    myblog 1 дн. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике МНЕ ТАК ТРУДНО СКАЗА...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    МНЕ ТАК ТРУДНО СКАЗАТЬ

    ПОДБОРКА СТИХОВ 508

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Мне так трудно сказать
    что вы рядом
    если вас
    нет на свете давно
    вы же даже не снитесь
    в каком-нибудь сне
    вас здесь нет
    я вас просто не вижу
    но я чувствую
    ваше дыханье
    и могу вас коснуться
    хотя рядом и нет
    никого
    и поэтому
    я вас по своему знаю
    и живите как жили
    в своем странном
    таинственном мире
    ну а здесь вас  и нет
    и не будет
    как нет вечности
    рядом со мной.

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Все очень медленно
    на свете происходит
    не сразу жизнь приходит
    или смерть
    и солнце появляется обычно
    с большим трудом
    меж белых облаков
    как будто бы его толкают
    обливаясь потом
    все ангелы с утра
    на небесах 
    и где достать воды
    для океана
    ее ведь собирали
    просто вечность
    теперь же ее  много
    на земле
    для рыб всегда хватает
    это верно
    как нам хватает
    воздуха для счастья
    и девушек красивых
    для любви. 

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я не знаю

    что именно будет

    может солнце

    покатится

    прямо по улице утром

    может ветер

    вздохнет так свободно

    как те лишь вздыхают

    кто вышел на волю

    из душной тюрьмы

    может чья-то любовь

    примостится к тебе на колени

    и обнимет так нежно

    как мало кто в мире

    обнимет тебя

    ну а может

    ты просто останешься жить

    на окраине этой земли

    где так пусто

    как в поле широком

    и кончается все

    что еще не успело начаться

    и что было давно

    возвращается вечно назад. 

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И не живи

    там где тебя не любят

    и не проси у тех

    кто ничего не даст

    и уходи подальше

    от людей

    которые всегда

    недобро смотрят

    и ты останешься

    по своему счастливым

    не будет рядом

    пошлости и зла

    настанут дни

    когда твой мир

    так полон

    волшебной тишины

    что кажется

    черпаешь ее кружкой

    и пьешь легко

    как пьют живую воду

    и вместо осени угрюмой

    за окном

    вдруг снова видишь май

    и небо голубое

    в котором все плывут

    куда-то облака.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я ничего теперь

    не жду

    ни белой

    словно сказочной

    зимы

    и ни весны

    похожей на девчонку

    что со скакалкой

    скачет целый день

    ни лета пышного

    с красивыми глазами

    и осени забытой

    и угрюмой

    которая опять

    стоит в прихожей

    с протянутой рукой

    и просит счастья

    которое уже

    и негде взять.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И запрыгнула

    прямо в окно

    золотистая осень

    разбросала проказница

    листья по полу

    и легла на кровать

    разрешает

    себя целовать

    и всегда

    начинает смеяться

    когда я

    гляжу в небо

    и вижу на нем облака

    что тебе облака -

    говорит

    я же здесь у тебя

    золотая

    и ты можешь

    ласкать меня

    так как девчонку

    ласкаешь

    и зачем тебе милый

    другая какая-то жизнь

    и чужое

    какое-то счастье

    на небе далеком.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Любовь таится в мире

    в тишине

    вот как в лесу дремучем

    на поляне

    таятся чудные

    волшебные цветы

    и если их сорвать

    увидишь рядом

    красавицу игривую

    нагую

    готовую

    так долго целовать

    что все закружится

    вокруг

    и в небе синем

    как платья

    всех невест на свете

    будут лететь

    куда-то облака

    как будто их

    любовники сорвали

    в чудесную

    и сладостную ночь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Какое чудное
    сегодня небо
    как игрушка
    его как будто
    бог принес
    и вот оставил
    нам
    для игры
    в свои мечты
    мы их конечно
    снова нарисуем 
    карандашом
    на облаке счастливом
    и они вдруг
    окажутся живыми
    и улетят на крыльях
    в этот мир.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я угрюмым и злым

    становится

    совсем не хочу

    не желаю

    опять раздражаться

    на хмурое небо

    на опавшие листья вокруг

    и на бедную осень

    ту с которой дружу

    как с девчонкой

    и с ней вместе

    весь день собираю

    последние

    на белом свете

    но еще голубые

    цветы.

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Все заново

    в моем счастливом мире

    и звезды новые

    и новая луна

    она как девочка

    глядит в окно

    и любит целоваться

    и никогда не скажет

    что ей страшно

    а только шепчет

    нежно о любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Однажды  небо

    превратится

    в бездонный

    синий океан

    в котором тонут

    только для любви

    и возвращаются

    на землю

    в  пене

    воздушных

    нежных поцелуев

    похожих

    на простые облака.

     

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

        Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

    После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА» «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», &laq

    myblog 2 дн. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике ТЫ СТАНОВИШЬСЯ ДОБРЫ...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    ТЫ СТАНОВИШЬСЯ ДОБРЫМ СЕГОДНЯ

    ПОДБОРКА СТИХОВ 509

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты становишься добрым
    сегодня
    ко всему
    что ты можешь забыть
    пусть дожди идут
    так же как шли
    пусть прохожие
    ходят опять
    под своими зонтами
    пусть идут облака
    плотным строем
    по небу
    как солдаты идут
    на войну
    и пусть падают листья
    гурьбой
    с одиноких деревьев
    словно дети бегут
    после школы домой
    и пусть будет
    такая же осень
    как была
    в том совсем незаметном 
    году
    когда вдруг ты
    на свет появился
    и решил этой жизнью 
    пожить 
    вместе с ней
    посмеяться над миром
    и кого-нибудь
    нежно любить.


     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот почему-то

    верили в источник

    живой воды

    и в философский камень

    а ведь не верят

    в голубое солнце

    и в теплую

    прозрачную луну

    не верят в снег из ваты

    или в небо

    покрашенное чудом

    в синий цвет

    как девушки обычно

    красят губы

    когда спешат на танцы

    вечерами

    и мы привычно 

    украшаем жизнь

    своими грезами

    как елку в новый год

    и вешаем за ниточки

    с восторгом

    на ветвях зеленых

    смеющихся

    веселых чертенят.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Если день волшебный

    то и небо

    не бывает

    просто голубым

    оно золотом сияет

    и лазурью

    покрывает

    дальние поля

    словно всюду

    проходил кудесник

    и измазал

    краской золотой

    лес зеленый

    дальнюю дорогу

    белые

    пустые облака

    путника

    с котомкой за плечами

    реку синюю

    и даже

    душу бога

    что сама

    спускается с небес.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И чужим

    не покажется ветер

    если гладит он

    нежно лицо

    не покажется ночь

    незнакомой

    если звезды

    так ярко горят

    как гирлянды на елке

    в твою

    новогоднюю ночь

    когда мир

    из одних поцелуев

    и сияния

    томной луны

    когда нечего больше

    скрывать

    и так глупо

    по прежнему прятать

    свое счастье

    как куклу

    к себе под подушку

    потому что ее

    тебе стыдно

    под взглядом

    сурового неба

    обнять.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я действительно жду -

    вот  случится все то

    что не может случиться

    закружится от счастья

    моя голова

    и я снова увижу себя

    на окраине мира

    где растут

    на последней поляне

    в тиши

    голубые цветы

    и их можно сорвать

    словно гроздья восторга

    приложить

    к твоей девичьей

    нежной груди

    и тогда

    превратятся они

    в поцелуи

    и им просто

    не будет конца

    на  совсем незнакомой

    счастливой

    и чудной земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты живешь среди улиц

    домов и дворов

    среди множества

    вечно спешащих прохожих

    и при этом

    всегда говоришь

    сам с собой

    словно ты постоянно один

    в бесконечной пустыне

    где и нет ничего

    хоть на тысячи верст

    только ветер песок

    и молчание синего неба.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Утро красит все
    розовой краской
    будто мир
    был давно нарисован
    на большущем
    красивом листе
    и оно
    как ребенок
    макает
    свою кисточку
    в яркое солнце
    и дома розовеют
    и небо
    покрывается
    чудным румянцем
    словно щеки
    счастливой девчонки
    что вновь будет
    сейчас танцевать.

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Все очень медленно
    на свете происходит
    не сразу жизнь приходит
    или смерть
    и солнце появляется обычно
    с большим трудом
    меж белых облаков
    как будто бы его толкают
    обливаясь потом
    все ангелы с утра
    на небесах 
    и где достать воды
    для океана
    ее ведь собирали
    просто вечность
    теперь же ее  много
    на земле
    для рыб всегда хватает
    это верно
    как нам хватает
    воздуха для счастья
    и девушек красивых
    для любви. 

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Только белый подснежник
    не знает
    что это конец
    его очень короткой
    любви
    и к последнему снегу
    и к первому
    яркому солнцу
    к его теплым
    как руки любимой
    лучам
    и к мохнатым
    большим облакам
    на скучающем небе
    и к простой тишине
    в этом старом лесу
    где вздыхают
    высокие сосны
    как люди
    те которым еще
    долго жить.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Ты умер так давно
    что и забыл
    как это было
    так зима забудет
    что было прошлой
    радостной весной
    а небо забывает
    нашу землю
    и старость просто
    забывает детство
    мелькнувшее как тень
    в твоем окне.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Я слышу
    вода этой черной реки
    что-то шепчет
    как будто
    из темных глубин
    приплыла на поверхность
    живая душа опустевшего мира
    в котором холодные тени
    как мертвые люди
    лежат на обочинах прожитой жизни
    замерзшей
    простуженной ночью
    на злом беспощадном ветру.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

    Река полна воды
    она живая
    и течет
    в волшебное
    таинственное море
    где волны бродят
    словно великаны
    не знающие
    как им
    дальше жить
    а небо
    дышит воздухом
    холодным 
    и все полно
    седыми облаками
    похожими
    на добрых стариков
    и в небе том
    летают наши души
    мы только их
    не видим никогда
    но чувствуем
    свободный  их полет
    когда легко идем
    по белу свету.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

        Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

    После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , &l

    myblog 2 дн. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике ЖИЗНЬ БЕЖИТ РУЧЕЙКОМ...

     СЕРГЕЙ  НОСОВ
    ЖИЗНЬ БЕЖИТ РУЧЕЙКОМ

    ПОДБОРКА СТИХОВ 507

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Жизнь бежит ручейком

    по весенним полянам

    жарким летом купается

    в озере счастья

    в потом упирается

    в хмурую осень

    как в стену в лесу

    упирается путник

    и не знает

    куда и идти

    может ждать

    что вот рухнет стена

    ведь когда-нибудь

    будет такое

    может просто

    вернуться назад

    на опушку зеленого леса

    и не лучше ли

    взять и закрыть

    на минуту  глаза

    а потом вновь открыть

    и увидеть

    что нет ни стены

    ни дремучего леса

    ты один

    в своей мягкой кровати

    долго спишь

    и вокруг тишина.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты становишься добрым
    сегодня
    ко всему
    что ты можешь забыть
    пусть дожди идут
    так же как шли
    пусть прохожие
    ходят опять
    под своими зонтами
    пусть идут облака
    плотным строем
    по небу
    как солдаты идут
    на войну
    и пусть падают листья
    гурьбой
    с одиноких деревьев
    словно дети бегут
    после школы домой
    и пусть будет
    такая же осень
    как была
    в том совсем незаметном 
    году
    когда вдруг ты
    на свет появился
    и решил этой жизнью 
    пожить 
    вместе с ней
    посмеяться над миром
    и кого-нибудь
    нежно любить.


     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я был хорошим

    чтобы стать плохим

    ну а теперь

    опять хорошим стану

    вот облаком

    плывущим над землей

    куда-нибудь

    в загадочные страны

    или хотя бы

    деревом зеленым

    в весеннем

    расцветающем саду

    и я конечно

    буду заодно

    со всей цветущей жизнью

    в этом мире

    чтобы любить

    для счастья

    безоглядно

    кого и как

    я только захочу.

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты не знаешь

    как быть

    и где жить

    но ведь сами

    придут к тебе люди

    и встречи

    и все будет таким

    каким ты и мечтал

    его видеть

    и к тебе

    словно ветром

    однажды с утра принесет

    все чего ты желал

    в этом странной

    загадочной жизни.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Не проси

    чтобы я превратился

    в хозяина мира

    но рабом

    мне ведь тоже не стать

    я не буду стоять

    на коленях

    и  плакать

    чужими слезами

    и люблю

    оставаться собой

    не ходить

    по дорогам

    которые все исходили

    не любить

    тех кого

    все уже отлюбили

    давно

    и прощать небу то

    что оно

    оставляет себе

    одинокое солнце

    не позволив

    его целовать

    на земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты живешь уже там

    где кончается эта земля

    и где время

    становится тоже

    пространством

    по которому можно идти

    куда хочешь

    поднимая слепящую пыль

    пролетающих дней

    и забыв что когда-нибудь

    старые  сны

    превращаются в камни

    и лежат на дороге

    и ты о них

    можешь споткнуться

    и упасть

    неизвестно куда

    с громким криком

    и его не услышит

    скучающий бог

    в том стеклянном

    искусственном небе

    что всегда высоко

    над твоей головой

    чтобы ты по нему

    не ходил.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Что ты ищешь опять

    с фонарем

    под ногами у времени

    там валяются

    корки пространства

    которые съела давно

    эта странная жизнь

    когда здесь

    по ночам появлялась

    как призрак

    всегда приходящий

    гулять в темноту.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Жизнь выезжает на маршрут

    как городской автобус

    и ты весь день

    трясешься на сиденье

    по шумным улицам кружа

    как пчелы кружат

    на поляне

    где вокруг цветы

    и можно собирать нектар

    хоть вечность

    вот так и ты

    в огромном городе

    где каждая витрина

    как цветок

    и ты все кружишь

    среди них

    не зная

    что мир закончился

    и не успев начаться

    и ты не существуешь

    в самом деле

    а только кажешься

    себе и всем на свете

    в один какой-то

    странный долгий миг.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Чтобы чудо случилось

    нам нужно всегда

    сочетание мест и событий

    слов которые

    ты почему-то сказал

    и они были

    как заклинанья

    и той девушки

    что ты увидел

    неожиданно

    рядом с собой

    и тогда

    вдруг посыпятся искры

    волшебного счастья

    из окон

    словно нет на них

    стекол уже

    и глядят они

    в сказочный мир

    где любовь

    заменяет все то

    что в нем было

    и будет.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот кто зажег

    здесь солнце

    словно спичкой

    и стало

    ослепительно светло

    была же ночь

    усталая больная

    а превратилась

    в девочку нагую

    бегущую

    по желтому песку

    с воздушным шаром

    счастья

    и со смехом

    который так звенит

    как колокольчик

    цветущий весело

    на сказочном лугу

    и знающий все то

    что мы не знаем

    о чудной

    и волнующей любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Однажды  небо

    превратится

    в бездонный

    синий океан

    в котором тонут

    только для любви

    и возвращаются

    на землю

    в  пене

    воздушных

    нежных поцелуев

    похожих

    на простые облака.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич. 

    myblog 2 дн. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике ЗДЕСЬ ВСЕ ИЗ СВЕТА П...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ
    ЗДЕСЬ ВСЕ ИЗ СВЕТА
    ПОДБОРКА СТИХОВ 506

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Здесь все из света

    даже тьма

    здесь светится

    серебряным свеченьем

    и свет в окне

    и свет

    в открытой двери

    и кажется

    в тебе самой

    так много чудного

    и светлого сиянья

    что голова кружится

    у меня

    и вот в моих руках

    бутоны света

    и на губах они

    и я тебя целую

    как солнце юное

    целует летний день.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Вот кто зажег

    здесь солнце

    словно спичкой

    и стало

    ослепительно светло

    была же ночь

    усталая больная

    а превратилась

    в девочку нагую

    бегущую

    по желтому песку

    с воздушным шаром

    счастья

    и со смехом

    который так звенит

    как колокольчик

    цветущий весело

    на сказочном лугу

    и знающий все то

    что мы не знаем

    о чудной

    и волнующей любви.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Чтобы чудо случилось

    нам нужно всегда

    сочетание мест и событий

    слов которые

    ты почему-то сказал

    и они были

    как заклинанья

    и той девушки

    что ты увидел

    неожиданно

    рядом с собой

    и тогда

    вдруг посыпятся искры

    волшебного счастья

    из окон

    словно нет на них

    стекол уже

    и глядят они

    в сказочный мир

    где любовь

    заменяет все то

    что в нем было

    и будет.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Вот слышен топот
    маленьких минут
    они опять бегут
    по крыше дома
    заглядывают в окна
    и смеются
    и прыгают
    в заросший старый сад
    где бродят призраки
    усталые седые
    которым время
    ничего не значит
    и за руку
    их водит тишина
    ну а минуты
    кружатся часами
    и на руках несут
    большую стрелку
    упавшую нечайно
    с циферблата
    висевшего когда-то
    на стене.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Себя не пережить

    но можно жить

    две жизни

    стать другим

    забыть все бывшее

    давно или недавно

    но в другом пространстве

    где небо стало

    ниже чем земля

    и думать что живешь

    в чудесном мире

    где все сначала

    звезды и луна

    любовь и нежность

    солнце золотое

    и вид на море

    прямо из окна

    а в море корабли

    плывущие в те страны

    где не бывает

    лета и зимы

    и нет наверное

    рождения и смерти

    и небо опускается

    на землю

    и спит на ней ночами

    рядом с богом

    который любит

    оставаться на земле.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .


    Улыбку судьбы
    я повешу на стену
    как память
    и разглажу
    морщины души
    и своими руками
    себе сказочный домик
    построю
    в чудесном лесу
    и придут
    в него жить
    только добрые тени
    и они
    словно феи
    укроют меня
    тишиной.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Ты живешь среди улиц

    домов и дворов

    среди множества

    вечно спешащих прохожих

    и при этом

    всегда говоришь

    сам с собой

    словно ты постоянно один

    в бесконечной пустыне

    где и нет ничего

    хоть на тысячи верст

    только ветер песок

    и молчание синего неба.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Я угрюмым и злым

    становится

    совсем не хочу

    не желаю

    опять раздражаться

    на хмурое небо

    на опавшие листья вокруг

    и на бедную осень

    ту с которой дружу

    как с девчонкой

    и с ней вместе

    весь день собираю

    последние

    на белом свете

    но еще голубые

    цветы.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Счастье - это болезнь

    но ей сладко болеть

    и не хочется

    выздоровленья

    вот болел бы и дальше

    таким упоительным счастьем

    а потом

    заразился  любовью

    и она вызывала бы

    снова

    воспаление чуткой души

    когда кружатся звезды

    как юные феи вокруг

    и ты их все целуешь целуешь

    пока сам

    не закружишься с ними

    в ту волшебную

    чудную ночь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Утро красит все
    розовой краской
    будто мир
    был давно нарисован
    на большущем
    красивом листе
    и оно
    как ребенок
    макает
    свою кисточку
    в яркое солнце
    и дома розовеют
    и небо
    покрывается
    чудным румянцем
    словно щеки
    счастливой девчонки
    что вновь будет
    сейчас танцевать.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Жизнь выезжает на маршрут

    как городской автобус

    и ты весь день

    трясешься на сиденье

    по шумным улицам кружа

    как пчелы кружат

    на поляне

    где вокруг цветы

    и можно собирать нектар

    хоть вечность

    вот так и ты

    в огромном городе

    где каждая витрина

    как цветок

    и ты все кружишь

    среди них

    не зная

    что мир закончился

    и не успев начаться

    и ты не существуешь

    в самом деле

    а только кажешься

    себе и всем на свете

    в один какой-то

    странный долгий миг.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Все заново

    в моем счастливом мире

    и звезды новые

    и новая луна

    она как девочка

    глядит в окно

    и любит целоваться

    и никогда не скажет

    что ей страшно

    а только шепчет

    нежно о любви.

     

     

    СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

    Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы)

    myblog 2 дн. назад
  • Сергей Носов создал(а) стихи в дневнике НА ВЕТКАХ САДА СЛОВН...

    СЕРГЕЙ  НОСОВ

     

    НА ВЕТКАХ САДА СЛОВНО В СКАЗКЕ

    ПОДБОРКА СТИХОВ 505

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    На ветках сада

    словно в сказке

    ягоды растут

    для счастья

    и на земле цветы -

    для радостной любви

    и в небе облака

    для поцелуев

    и на дне моря

    тишина

    для сна

    и все это

    с одним названьем -

    жизнь

    вокруг нас кружится

    в волшебном танце

    всю эту

    удивительную ночь.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    У бога много красок
    как всегда
    но этот мир
    который вижу рядом
    раскрасил он
    лишь серым
    и зеленым
    в нем над деревьями
    лишь пасмурное небо
    ну а под ними
    серая земля
    и я иду
    по узенькой тропинке
    и сам кажусь себе
    и серым и зеленым
    как все вокруг
    в обычный летний день.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    Мне так трудно сказать

    что вы рядом

    если вас

    нет на свете давно

    вы же даже не снитесь

    в каком-нибудь сне

    вас здесь нет

    однозначно

    и я вас не вижу

    но я чувствую

    ваше дыханье

    и могу вас коснуться

    хотя рядом и нет

    никого

    и поэтому

    я вас по своему знаю

    и живите как жили

    в своем странном

    таинственном мире

    ну а здесь вас ведь нет

    все равно.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И не живи

    там где тебя не любят

    и не проси у тех

    кто ничего не даст

    и уходи подальше

    от людей

    которые всегда

    недобро смотрят

    и ты останешься

    по своему счастливым

    не будет рядом

    пошлости и зла

    настанут дни

    когда твой мир

    так полон

    волшебной тишины

    что кажется

    черпаешь ее кружкой

    и пьешь легко

    как пьют живую воду

    и вместо осени угрюмой

    за окном

    вдруг снова видишь май

    и небо голубое

    в котором все плывут

    куда-то облака.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

       .   .   .

     

    И запрыгнула

    прямо в окно

    золотистая осень

    разбросала проказница

    листья по полу

    и легла на кровать

    разрешает

    себя целовать

    и всегда

    начинает смеяться

    когда я

    гляжу в небо

    и вижу на нем облака

    что тебе облака -

    говорит

    я же здесь у тебя