На крышах домов

бог наверное пишет

как дети на партах

«здесь  был я»

и спешит поиграть на веселой земле

остаются пыхтеть в вышине

едким дымом

высокие трубы

они  курят свои папиросы

давно

и давно  почернели  от дыма

деревья пустынного парка

и седые  от старости листья

уже появились на них

и проспект

словно путник счастливый

уходит от нас на рассвете

у него в рюкзаке

тишина и простые слова

и мы машем ему

на прощанье

платками стеклянными окон

за которыми наши

обычные души

с утра улыбаясь стоят.