Мы бьёмся днями смертным боем,

Как будто не в своём уме.

Потом сидим с душевной болью,

Замкнувшись в собственной  тюрьме.

И оба правы мы до фальши,

Которой всё видней  печать.

Мой друг, что будет с нами   дальше?

Друг не желает  отвечать.

Идём у пропасти по краю,

Пугая и смеша народ.

Когда сорвёмся, чёрт? – Не знаю.

Сорвётесь!  Всё к тому идёт.

09.01.2020