Как много открывает нам Поэзии тетрадь,

Витрина склонных к экзальтации поэтов,

Чьим именам, подобно звёздам суждено блистать -

В неутешительных раздумьях осознал я это..

И дело не в метафорах, словах и окончаньях,

Спадающих на полунОчные столы анахоретов,

Из облаков возвышенной души и радуги сознаья

С их лёгкого пера ложится на бумагу это...

Сюда, как по велению небес нисходят слоги

С оттенками заворожительного первоцвета,

Знакомыми и дорогими с детства многим,

И каждый, пусть по-своему невольно помнит это...

В них вновь сплетаются разломанные судьбы,

По воле авторов, решивших изменить либретто,

Названье чье, как ностальгичное " вернуть бы !"

По мнению персонажей запоздало это...

И время, обернувшись, словно мастерский суфлер

Припомнит старику окопы, ожидание конвертов

Из дома, что давным-давно уж тлеющий костёр,

УглЯми памяти для нас хранящий это...

Настаивая, плачут строки каплями ненастья,

Незримо превращаясь в столбики сонетов

О судьбах, так доверчиво глядящих в счастье,

Но кто из нас, поверенных, теперь до пишет это ?

И откровеньем, данным толерантным визави,

Написанное будет не в упрек эстетам :

С заглавных букв пусть будет Утверждение Любви,

Вневременной, непутающей То и Это !