Когда пишу стихи я – скрепляю в буквах точки.

Хотя б одной не будет, уже – разрыв на строчке.

По всем научным данным – их бесконечно много.

Количеству всех точек не подвести итога!

Вся наша жизнь – дорога: где – ровная, где – кочки…

Бывают дни, как ягодки, бывают – как цветочки.

Прожить её хотим мы, чтобы была весомей,

Чтоб лучшее селилось почаще в нашем доме.

По этой жизни лихо летят мои годочки. –

Не вылечат болезни ни слава, ни примочки.

Былое вспоминаю: все годы молодые…

И всматриваюсь глубже в их стройные ряды я.

Бессонные исчезли от юности те ночки,

А мне от них остались лишь памяти кусочки.

Там были страстных мыслей трепещущие стаи.

Теперь же ночи – свечи… И гаснут так же, тая.

А днём стихов различных счастливые «комочки»

Кладу я на страницы, как в кузовок – грибочки.

Их ветер мне приносит по небесам лазурным.

Я вновь и вновь внимаю всем правилам амурным.

Во мне, как на деревьях, где по весне – листочки,

У мудрости житейской давно «набухли почки».

А мыслей моих старых все свежие росточки

На строчках, что пишу я, растут из каждой точки.

                                                                                  9.09.2017г.