Строкою ровною в слога

Стихи ложатся мне в тетрадь

И незачем теперь слова,

На чувства их не разменять.

Письмо расскажет о тебе,
Бумага стерпит всю тоску,
Слеза упала на листе
И расплылась смыв ту строку,
Где боль утраты, горечь фраз,
Составленных из зыбких слов
И сказанных уже за нас
Из самых, самых страшных снов.
И слив в стихах обиды боль,
Сомну листок и брошу прочь,
Разъевшую мне раны, соль
Вобрав в себя я сгину в ночь.