Прошло каких--то сорок лет И два младенческих довеска... Он был -- и вот его уж нет, Как будто выключили свет, И темнота спустилась резко.

      И погрузился мир во тьму,

      Где обитают полутени,

      Где хаос вяжет кутерьму,
      Нанизывая на кайму
      Нечистоплотности стремлений.
Но продолжаются века, И прождолжаться будут вечно, Пока забвенная река Стремит свой бег издалека В водоворотах бесконечных.

      Пока вдруг поперек пути
      С небес упавший волнорезом
      Вонзится ангел во плоти --
      Не поднырнуть, не обойти --
      И судьбы вскроются надрезом.
Взгляд обретя зрачками внутрь, Где все черно от унижений, Где плесенью покрылась суть, И прессом осадилась муть Отфильтровавшихся суждений.

      Разрезом кесаревым стон
      Наружу вырвется из чрева.
      И совесть -- вечный эшелон
      Цивилизованных племен --
      Созреет отголоском гнева.
Всем, кто отмечен властью слов И равнодушием зловещим -- Им было тысячи Голгоф, Невинно сложенных голов -- Свой счет предъявит человечность.

      Объединится стук сердец
      Проникновенностью могилы,
      Привычною для наших мест,
      И возродится павший крест
      Величием духовной силы.
И утвердится в мире стыд За немоту и ущемленность, Что светоч наш умолк и спит, И на земле, где он зарыт, Справляет тризну приземленность.

      Пусть сорок дней -- не сорок лет,
      Нам память сохранит пришельца,
      И не исчезнет в душах след
      Целителя невзгод и бед
      И слова русского умельца.