* * *

Я давно не писал.

И я буду писать.

Где мой острый кинжал?

Рукой сжать рукоять! 

Он вселяет любовь,

В плоть вонзаясь легко.

После выльется кровь,

Для вампира – вино.

Но пишу я пером,-

Кровью вымазан лист.

Смерть придет перед сном,

Как трагичный артист.

В состоянье пустом,

Когда тьма льется вниз,

Артист шепчет о том:

«Наша жизнь – это риск».

Но что слушать его?-

Он фальшивит и лжет.

Лучше выпьем вина,

Зная все наперед.

Лучше выпьем вина.

Расскажи перед сном,

Что любовь так красна

Только в свете дневном.

Если точно сказать –

Только в свете зари.

Артист жизни сказал:

«Помечтай и умри».

из 2 альбома