ЛЮДИ СТАЛИ ПРОЗРАЧНЫ

 

ПОДБОРКА СТИХОВ  115

 

 

 

   .   .   .

 

Люди стали прозрачны давно

для меня

вот один полон зла

как сундук полон старых

сносившихся тряпок

а другой весь из глупости

очень похожей на вату

и она вечно сыпется на пол

когда он стоит

в вашей комнате или идет

ну а третий пропитан

желанием славы

как губка водой

и получится лужа тщеславия

если нажать на него

потихоньку

все прозрачны

и чем-то полны

но конечно не скажут об этом

притворяются всем чем придется

и делают вид

что они состоят

из любви и покоя.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Запомню я небо
взлетевшее так высоко
как синюю шляпу с пером
которая сорвана ветром
с моей головы
и парит
над землей
я ее догоняю
но схватить не смогу
никогда
она тает в руках
и опять
поднимается  ввысь
это легкая
синяя шляпа
которая стала мне
небом.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Выйдет солнце

появятся снова

зеленые листья и травы

и уже хорошо на земле

ты на облаке можешь

тогда прокатиться

как на детской лошадке

в саду

подружиться с задумчивым богом

на старой картинке

и поверить – с утра

тебя ждут чудеса

как совсем незнакомые дети

с которыми можно играть

запускать все воздушные шарики

в синее небо

рвать на клумбе цветы

и дарить их волшебницам

в легких

взлетающих платьях

что тебе

наколдуют любовь.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Мы прожили бы в мире

без вкусных пирожных

и без чудных цветов

или сладкой  любви

но не можем остаться

без сказок волшебных

это больно

как будто бы вдруг

запретить свою душу

и не верить уже в чудеса

и не знать

что они существуют

как дети  рядом с нами

в соседнем дворе

где мы тоже когда-то

гуляли совсем молодыми

а теперь на скамейках сидим

так как голуби вечно сидят

в ясный день

по краям  жестяных

и на солнце сияющих крыш.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Я стал простым

как облако большое

и море синее

в котором нет души

я просто существую

здесь на свете

как существуют

листья  и трава

как существуют

фантики и куклы

в которые

так хочется играть

и маленькие дети

те что знают

что мир кончается

здесь прямо во дворе

когда заходит

радостное солнце.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Я ни свой ни чужой

ни смешной ни угрюмый

не похож

ни на злого волшебника

в черном халате

ни на добрую фею

с букетом цветов

ни на мальчика

с множеством синих

воздушных шаров

ни на дедушку старого

что уже умер

но все так же сидит

на скамейке своей

во дворе

ни на призрака ночью

в пустынном саду

я похож на себя самого

и поэтому только

и бог меня может

совсем не узнает.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

А вот и утро

серое седое

как будто все в пыли

и я ее стираю

на подоконнике

на книгах

на столе

и вижу лишь

осколки солнца

на кровати

они дрожат качаются и тают

и притворяются

веселыми смешными

хотя им тоже

все уже давно

в холодной комнате

ужасно надоело

и хочется куда-то улететь

махая крыльями

с  счастливым громким криком.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Я в бутыль наливаю
всю воду
земного пространства
и пью
словно это живая вода
и такое лекарство
от которого
души летают по небу
и кричат
словно чудные белые птицы
что им хорошо и легко
в этом мире
но одни облака
это слышат
когда проплывают вдали
в те края
где кончается все
кроме счастья
любви и покоя.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Представил себя

просто веткой зеленой

шумящей  веселыми листьями

солнечным днем

на ветру

и стал  ей так просто

как будто ты

вышел на улицу

утром из дома

и сел на скамейку

в  знакомом и тихом дворе

представил что дружишь

с красивой милой девчонкой

и вот она рядом

сидит и смеется с тобой

и не знает сама

откуда она появилась

может с неба

а может из странного мира

в который ты ночью

всегда попадаешь

представляя  себя

на каком-нибудь облаке

в небе

ждущим нежной любви

всю счастливую долгую жизнь.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Я раньше был

как будто связан

веревками

и по рукам и по ногам

не мог пошевелиться

и болела

от этой неподвижности

душа

но раз проснулся утром

на свободе

могу взлететь на небо

есть и крылья

могу идти

в любую сторону земли

дойти до края этой жизни

и вернуться

и в облаках найти

жилище бога

и передать ему привет

от всех его

земных друзей

от каждой

маленькой травинки

и от камня

лежащего на дне морском

весь век

от волн шумящих

и от рек глубоких

тех по которым

жизнь плывет

как маленький кораблик

в другие страны

времена

и в новые миры.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

 

Каким чистым

умытым становится  день

если солнце

так  ласково гладит дома и деревья

и  играет на лопастях крыш

и ложится в траву

помурлыкать без ветра

который

тоже скоро придет

и начнет ворошить этот мир

как веселый рабочий

копну белобрысого сена

а мы будем

смеяться в саду

и качаться на старых скрипучих качелях

и бродить по росе

собирать ее мокрую стынь

и друг с другом

шутя

расставаться

на всю непрошедшую жизнь.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

С волшебной палочкой

пришел ты в этот мир

и то что пожелаешь -

и случится

и небо станет ближе

и луна

вдруг превратится

в девушку нагую

которую ты будешь

так любить

как не любил

на свете никогда

и эта светлая любовь

останется звенеть

как чудная

волшебная струна

и звук ее ты сам услышишь

словно шепот нежный

однажды ночью

перед сладким сном.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Мир похож на сон

который видит бог

сам не зная

что же ему снится

кружится

знакомая земля

словно шар воздушный

над поляной

где растут

чудесные цветы

и все время

тихо бродят люди

обнимая иногда

друг друга

и шепча волшебные слова

что как птицы

улетают в небо

и становятся в нем

просто облаками

улетающими в вечность

навсегда.

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Ночь закрывала дверь

босая

с распущенными волосами бликов

за сгорбленной спиной

ложилась спать

в кровать старушки тишины

потом

к утру

вновь приходил рассвет

смеялся как безумный

за маленьким распахнутым окном

где сгрудились

и  крыши дач и сосны

похожие на варежки на палках

которые какой-то местный бог

повесил посушиться до зимы.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

А ты была

моей любимой  сказкой

я сам тебя

такую и придумал

и говорила  ты

мои слова

и  обнимала так

как я бы сам

себя обнял

и верила

что я такой хороший

как верю я

особенно под утро

когда проснусь

и кажется что мир

готов меня любить

большой любовью

которой я

и сам его люблю.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Блестящий пруд

над ним

начищенное небо

сверкает синевой

листва

как будто напомажена

чтоб стала зеленее

и все вокруг

ей заросло до пят

кругом одни  лишь

листья листья

кустов берез

осин дрожащих рядом

они наверно

выражают радость жизни

поэтому их много

и я сам

кажусь себе

зеленым человечком

в зеленом колпаке

шагающем все утро

в зеленую накрашенную даль.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

На голубой тарелке неба

как будто каша

облака

и кто их будет есть

огромной ложкой

или столкнет

рукой за горизонт

кто будет стричь

вихры упрямых сосен

что  все смеются

где-то вдалеке

и пить  сырую воду

из пруда

похожего на чашку

но без ручки

и кто пойдет

по полю налегке

извилистой неезженой дорогой

в крутую гору

где стоят дома

железо крыш которых

серебрится

на ярком солнце

словно первый снег

вдруг выпавший

на землю

ранним утром.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Как было когда-то темно

а сейчас

яркий свет среди ночи

как будто зажгли

много тысяч

сияющих ламп

и в небе горят

ярким пламенем звезды

и пылает луна

своим желтым огнем

и мы сами

как будто бы

свет изучаем

как большие

способные ночью сиять

светляки

те которые могут летать

и кружиться

как стрижи

на большой высоте

до утра.

 

 

 

 

 

 

   .    ..   

 

Ночь девочкой  стала

а раньше была почему-то

старушкой

она в детских приходит

опять башмачках

и целует так ласково

в щечку

и  любит  восторженных кукол

с голубыми глазами

которые кто-то на радостях

ей подарил

я привык к ней уже

и мне жалко

когда утром она

собирается спать

я останусь один

с этим солнцем холодным

и с тяжелыми словно свинец

облаками

что по небу ползут

как большие  кроты

и тогда уже вовсе

не буду счастливым

весь скучающий долгий

безрадостный день.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  .    .     .

 

Я сам себя

случайно встретил

в поле чистом

и удивился -

вот какой я есть

высокий стройный

и совсем спокойный

иду куда-то

просто налегке

я этого не  знал

себя не видел

что ожидал что встречу

никогда

жаль что теперь

пора с собой расстаться

как с тенью

что уходит каждый вечер

а утром

возвращается опять.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Я уже разучился страдать

я ведь был кровоточащим деревом

раньше

и падали листья с меня

в октябре

да и ветер качал как хотел

мои ветви и душу

а теперь я стал камнем суровым

и могу только или лежать

или падать

и не чувствую больше

уже ничего

меня можно поднять

но зачем

вот и люди проходят

на меня и не глядя

куда-то

а я просто лежу на земле.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Я был бы спокойным

простым и счастливым

если бы я не знал ничего

и не думал

ни о чем никогда

оставался бы тенью

на старой дороге

и она исчезала бы ночью

чтобы днем появиться опять

но я много узнал

о себе и о мире

и все это как груз

у меня за плечами

так давит

прижимая к холодной земле

было б лучше

не знать ничего

оставаться наивным и милым

и лететь как пушинка

с каким-нибудь облаком

белым

над смеющейся

вечно зеленой землей.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Затерялся ты в темном лесу

и стал призраком

больше  уже не выходишь

из этого леса

и пугаешь людей по ночам

и зачем ты такой

был бы тихим и добрым

счастливым

и любил все на всем

и всем говорил «до свиданья»

когда с ними прощался

на целую жизнь

а ты злой

тебе нравится быть

очень  страшным

и бродить в темноте

и касаться деревьев руками

и шептать и шептать

свои злые слова.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Быть бы рыбой

и плавать всю жизнь

под водой молчаливо

или в птицу когда-нибудь

вдруг превратиться

и летать и летать

над землей

а быть может

вот стать бы

цветком  голубым

и расти одиноко в лесу

и тянуться к далекому небу

потому  что ведь тоже оно

голубое

как ты сам

словно ты из него-то и слеплен

на рассвете

задумчивым ангелом белым

прилетевшим на крыльях своих

в этот мир.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Твой дом такой большой

что в нем ты прячешь

целый мир

красивый радостный

волшебный незнакомый

в нем птицы дивные поют

растут чудесные цветы

и девушки такие молодые

как будто только только

родились

из пены сказочной морской

и все танцуют

от счастья быть

гостями у тебя

и ты доволен

этим своим миром

закрыл его на ключ

и не пускаешь

чужих людей

смотреть на чудеса

ты знаешь что они

его разрушат

тот дивный мир

в твоем просторном доме

где ты всегда один

и день и ночь.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Ночь похожа ни книгу

в которой написано тушью -

я умер

я один среди звезд

и пою их студеной водой

моей прожитой жизни

и она замерзает

на их перевернутых лицах

которые с неба на землю глядят

и смеются

над маленьким миром

где как крошки

скопились дома  и деревья

и почти незаметные люди

как будто простые пылинки

снуют среди них в темноте

и кружатся.

 

 

 

 

 

  

                    Л. Н.

Когда ты входишь

сразу легче жить

и звезды в небе стали невесомы

и тишина

застывшая в окне

уже не кажется

холодным студнем жизни

в котором я дрожу

со всем окрестным миром

от страха быть

на свете одному

ты ласкова

как яблоня в саду

что машет крыльями

всем проходящим рядом

и если я тебя коснусь

приходит нежность

как поток тепла

из тех миров

где проживает счастье.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

А вот и не буду

тебя вспоминать

качаться и гнуться

как куст

у заброшенной старой дороги

ушла и пропала

так  ночью  за облако

тихо уходит луна

и становится просто темно

но потом наступает

спокойное утро

светлеет и небо

и на нем кто-то пишет

другие слова

о другой

наступающей жизни

она уже рядом

за дверью

только ждет

когда выйдешь к ней сам

чтобы нежно обнять

и сказать

что ты знаешь о том

что она существует.

 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии и Польши  и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕНАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА»,  «МУЗА», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ»  и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии»,»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА»,  «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО,  «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ»,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде  других   литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.