Что может музыка, не выразить словами,
Она проникнуть может прямо в душу.
Не мы – она главенствует над нами,
Её, невидимую, можно только слушать.
Но слушать музыку не значит её слышать -
Она слышна, когда душе созвучна,
Когда она как бы нисходит свыше,
И в нас живёт, и с нами неразлучна.
И вызывает скрытую в нас тайну,
То, что самим нам часто неизвестно.
Что, может быть, закралось в нас случайно.
Неведомо, нежданно, но чудесно!

Уже на клумбе срезаны цветы,
Всё собрано – готовимся к отъезду.
Собравшись без обычной суеты,
Мы сохраняем слабую надежду,
Что утрясётся всё когда-нибудь,
Что будет ненадолго расставанье.
И скрасит нам нелегкий этот путь
Посмертное цветов благоуханье.

Врата в миры не может видеть каждый –
Наш выход из реальности есть чудо.
Но так бывает, видим мы однажды,
Что не сумеет видеть даже мудрый.
Лишь чудом обретают наши грёзы
Виденья из безмолвного пространства,
Стихи и мифы из житейской прозы,
Нечаянные радости от странствий.

Душа не дух, 
                  и не частица бога.
Душа – пастух, 
           за всем следящий строго.
Пастух всего, 
               что существует в нас.
Пастух себя.
               И, если без прикрас,
То это наше Я.
…………………………………
Но для души больной, 
                израненной без меры,
Как влага в летний зной, 
              необходим груз Веры.

Две розы под окном раскрылись,
За ними был зелёный сад,
Но мы с тобой тогда ленились
Вдыхать их сладкий аромат.
Мы были заняты другим –
Нагрянувшей на нас любовью.
Она для нас была как гимн –
Неведомой, прекрасной новью.
Сменялись где-то день и ночь,
И ароматом млели розы –
Но было нам тогда невмочь
Из сердца вытащить занозы.
Пред этим чувством меркнет всё:
Метель, жара и снега лапы,
Осенней влаги моросьё,
И даже роз чудесный запах.

По-разному мы видим мир,
У каждого свой взгляд:
Одним в застолье важен пир,
Другим их дам наряд.
Для третьих нужен разговор,
А вовсе не еда.
А тот не понял до сих пор
Зачем пришёл сюда.
И так различны мы во всём –
Для каждого мир свой.
Мы все в себе свой мир несём,
Он наш и мой, и твой.

Нет, добровольно власть не отдают
Те, кто владеет властью и богатством.
Богатство, власть и собственный уют
Их делают «незаменимой» кастой.
Законность, справедливость им чужда,
Они к заботам бедных равнодушны.
И что для власти чья-то там нужда –
Ведь сами-то они бездушны.

Их демократия – просчитанный обман –
Кто победит, заранее известно.
Кто денег больше вложит, тот и пан –
Им наплевать, что выборы бесчестны.
Лишь только силой можно власть отнять –
Её никто не принесёт на блюдце.
Власть не валяется, её придётся брать
В кровавой драме революций.

Кавказ. Республика в горах,
Её народ достоин славы -
Не покорил его Аллах,
Там и поныне Бога славят.
Хранится там копьё добра 
(Реликвия Эчмиадзина),
Которое от мук Христа
Избавило рукой Лонгина.
И Ной причалил здесь ковчег
К крутой вершине Арарата -
Здесь в дни потопа свой ночлег
Нашли, кто в Бога верил свято.
Здесь издавна живет народ,
Прошедший тяготы и муки,
Но он хранит из рода в род
Талант к искусству и науке.
Мы помним многих из армян:
Тигран Великий, Долуханов,
Маштоц, Сарьян, Хачатурян,
Таривердиев и Каспаров.
Не перечислить всех имён,
Кто с этого нагорья вышел.
Кузнец талантов регион –
Его отметил сам Всевышний..
Армянский нынче пью коньяк –
Напиток чудный и успешный,
И то, что это не пустяк,
Давно решил народ наш грешный.

Всё меньше нас, родившихся в тридцатых,
Чьё детство проходило в дни войны.
На нашу долю выпали утраты,
Но нашей в том, конечно, нет вины.
Годины были бедствий и разрухи -
Заботы только о текущем дне.
От горя женщины глядели как старухи,
И плакал снег в их ранней седине.
А годы шли — мы становились старше,
Росли, любили и учились жить.
И привыкали, что не всё так страшно,
Хоть многое могло иначе быть.
И вот теперь на жизненном излёте
Теряем мы любимых и друзей,
Но человек не просто сгусток плоти –
Он часть всего, он часть Вселенной всей.
Помянем тех, кто жили с нами вместе,
Кто дал нам жизнь, и кто пришёл нам вслед.
Потомков череда – вот в будущее вести
И наших дней невозвратимых след.