Мы в сердце страны и не можем быть проще,

Мы там же, в Есенинской ситцевой роще.

Не ропщем и лишнего в жизни не просим

Мы тихо уходим в осеннюю просинь.

Но мы остаёмся, нам счастье не к спеху,
мы здесь, в деревнях, никуда не уехав,
Мы там, где рассолом капуста в нас брызнет,
Мы в сёлах убитых, в развалинах жизни.

Мы мало в политике что понимаем,
Мы землю весной на руках поднимаем,
Мы сеем кряхтя, с добрым словом и матом,
Не трактором с плугом, а просто лопатой.

И кто то найдётся на полном серьёзе,
С брезгливою миной о нас, о навозе,
В окно из машины в пыль сельскую харкнет
И дальше помчит на своей иномарке.

Отъевшийся, гладкий, поэт и мессия,
Напишет и выставит  стих о России,
Ведь это бывает с ним ежевечерне,

Слезливый стишок об убитой деревне.