Тихо 

тихо в сознании

шуршащем  как  мертвые листья

молчаливая  душа

выходит  на  заставленную  грустным  лужами

дорогу  своего  времени

и  ждет  ждет –

сына наверное  внука

а  свет  из  открытой  двери

оставленной  за  горбящейся  спиной

иронический

зовущий к вечернему чаю

и  даль  неохватна  для   взора

и  это  уродство  простора

не тешит

как  те  паутинки  сплетения  чувств

те слова

которые  шепчутся  горько

не зная  исхода.