Утро прячет голову

в густом тумане

как повидло

его можно мазать

на хлеб жизни

пальцами касаясь пустоты

и такая тишина

на белом свете

что ее

мне кажется

не сдвинуть

даже богу

если б захотел

ведь она

тяжелым одеялом

накрывает  души

чтобы спали

мертвым сном

весь день

до темноты.