А Родину не выбирают –
                  она живёт в крови
От матери и от отца,
                  от места, где росли.
В Москве, в Хабаровске, в Крыму,
                  в Смоленске ли, в Твери.
В поселках, в селах, в городах,
                  у моря и в степи.
Там, где родных в могилах прах,
                  где помнишь каждый дом.
Где жил, любил, творил, страдал,
                  где часть тебя во всём.
И, как забыть и потерять,
                  что с детства нёс в себе.
С чем не расстаться каждый день
                  ни в яви, ни во сне.
А что же это? Не понять –
                  не паспорт, не печать.
Вошло в сознанье с молоком,
                  когда кормила мать.
Когда увидел первый раз
                  над озером закат.
И понял, слушая рассказ,
                  по-русски говорят.
И песен медленный разлив,
                  как половодье рек.
И застилающий глаза
                  родной российский снег.                  
Там многое теперь не так -
                  не раз менялась власть.
Но, как всегда, там есть «Общак»
                  и не устанут красть.
И любят люди там «Царя»,
                  чтоб главным был один.
И даже всем до фонаря -
                  пусть правит до седин.
Да хоть до гробовой доски -
                  терпенья наберусь.
Не «за» люблю, а «вопреки»,
                  страну с названьем Русь!