Это небо снова пусто.

Нет ни грамма шустрых птиц.

В нём и воздуха не густо.

И ни письменно, ни устно

Не танцуют феи блиц.

Это поле снова чисто.

Нет ни литра жвачных коз.

Да и гномы, словно крысы,

Получили в сказки визы

И попрятались всерьёз.

И душа опять безлюдна.

В ней ни люмена друзей.

И Амур - ребёнок трудный

Улетел и ржёт паскудно

В толстом ворохе газет.