Аптека, улица, фонарь

Под глазом хмурого поэта.

Всё повторяется как встарь.

Текут угрюмые куплеты.

Текут тоскливые слова

И боль рифмуется с ненастьем.

Кружится мрачный карнавал -

Поток стихов про все напасти:

Про страх, разлуку и мечты,

Что неизбежно станут пылью,

Про увяданье красоты

И бесполезность всех усилий...

И в этих строках что-то есть.

Не мудрость. Нет. Лишь часть картины.

Для грусти, поводов не счесть.

Вот-вот поток прорвёт плотину.

Затопит узкий кругозор

И смоет в бездну рифмоплёта.

Лишь потому что он в упор

Не замечает свет свободы

И выбирает только тьму

Иных не видя в жизни красок.

Он сам загнал себя в тюрьму.

Но на замок не заперт разум.