Белый листик пахнет свежей,

Первозданной чистотой.

Он неопытен, безгрешен.

В нём пока царит покой.

В нём ни боли нет, ни страсти,

Ни печали, ни обид.

Лист возможно даже счастлив,

Что тихонечко молчит.

Но уже подкралась ручка.

В ней полным полно чернил

И писатель недоучка

Что-то как бы сочинил.

И вот-вот прольются строки

В мир невинного листа.

Мыслей синие осколки

Пожелали текстом стать.

Грязь иллюзий и желаний

Вмиг заполнит пустоту.

Примет листик груз звучанья

И утратит чистоту.