Льёт луна холодный свет

Прямиком ко мне в окошко.

Я, как истинный поэт,

Под струю подставил ложку

И черпаю, жадно пью

Наполняясь вдохновеньем.

В душу бедную мою

Заливаю как варенье.

Серебристый ручеёк

Без конца стекает на пол.

Строит козни злобный рок

Или я (балбес) прошляпил.

Нужно было взять стакан

Или сразу медный тазик.

Я от света только пьян,

А не в творческом экстазе.