Рокочет бубен. Дух шамана
Умчался вихрем в мир иной.
Душа раскрыта, словно рана,
Сменяет темень свет дневной.
Там, где-то на небесных тропах
Витают тени Высших Сил,
И души странствуют усопших,
Кто на Земле уже прожил.
Шамана дух в небесных сферах
Земли грядущее прозрит.
Древна, как мир, в шаманов вера.
Рокочет бубен. Разум спит.

Убивают детей, стариков и больных,
И глумятся над тем, кто остался в живых.
Не жалеют солдат, убивают людей
Ради денег и всяких бредовых идей.
Неужели им сладостен запах войны,
Если гибнут на ней и отцы, и сыны,
Если плачут, рыдают над трупами вдовы,
Если вырастут дети сиротами снова.
Новый век – всё, что было, давно позабыто,
Лишь о власти заботится эта «элита».
До страданий народа, какое им дело –
Сохранить бы им то, что в карманах осело.
И слезинки ребёнка не стоит их власть,
Будет, будет возмездие! Чтоб им пропасть!

Поселился пернатый в скворешнике,
Пробудились берёзы от сна,
И свои голубые подснежники
Дарит нам чародейка весна.
Белый дым над садами весенними,
И наш первый весенний певец -
Над черёмухами и сиренями
Серенаду затеял скворец.
И такая кругом околесица,
Так природа весной хороша, 
Что наверно от радости бесится
И ликует от счастья душа.

За лес уходит туча грозовая,
Всё реже молнии,
                  всё тише, дальше гром.
А следом облаков кудрявых стая
Бежит по небу.
                   Праздничным ковром
Блестит трава
              в жемчужинах дождинок,
Умылась роща многолетних лип.
Идёшь по лужам
                      памятных тропинок,
И каждый шаг
                    сопровождает всхлип.
Но вот прорвалось,
                          выглянуло солнце,
Уже иду по улицам села.
Калитка, дом, знакомое оконце.
Гроза промчалась,
                            а любовь пришла.

История – театр. Люди в ней
Меняют только на камзолы тоги,
Камзол на фрак, поместья на берлоги,
А иногда таланты на «свиней».
Великий вдруг становится смешон.
Кичится нищий призрачным богатством.
Ну, а конец бывает предрешён –
Становится свобода часто рабством.
И, как не крутится сюжетов карнавал,
Все одинаковы в них подвиги и рожи,
Грехи, несчастия на прошлое похожи.
Как будто в мире дьявол правит бал.

Ждёт путник, истомленный жаждой,
Нечайной встречи с каплей каждой,
Ему мерещится река,
И в ясном небе облака.
Его тревожно сердце бьётся
В надежде встретить сруб колодца,
На дне которого родник,
Быть может, был или возник.
Вот так и мы всё жаждем чуда,
Которое придет оттуда,
Где и в помине чуда нет.
А нам в потемках мнится свет.

Мы все почти, увы, невежды,
И потому живём в надежде,
Что жизнь прожита не напрасно,
И пусть сурова, но прекрасна.
Что нас минует бремя бед,
А завтра вновь придет рассвет.
Но, хоть невежды мы, не верьте,
Что не бывает в мире смерти -
Смерть победить никто не может,
Но быть живым приятней всё же.

Снег, вьюга, оттепель – такой круговорот,
Конец зимы – февраль весну готовит.
Уже воды черпнул февральский борт,
А март зиме грозит и хмурит брови.
Март выжидает — близок его час,
Ещё чуть–чуть и день сравнится с ночью.
Всё ярче солнца раскалённый глаз,
Готов из шубы снежной сделать клочья.
Сопротивляется отчаянно зима –
Бросает в бой последние резервы:
То снежный залп, то вьюги кутерьма -
У февраля пошаливают нервы.
Он скоро растеряет весь запас
Оставленных зимой привычных каверз.
Март очереди ждёт, так было много раз -
Зима вступает на весенний траверз.

Война. Казалось бы святое -
Невосполнима боль утрат,
И поминать бы надо стоя,
Прощальный дым сгоревших хат.
И те погибшие миллионы,
Что нам свободу принесли.
И искалеченным поклоны
Класть, как героям, до земли.
Но нет, хотят забыть всё это,
Обгадить, подло извратить:
«Вы были на задворках где-то,
Не вам за ту победу пить.
Во всём вы сами виноваты –
Ведь сами начали войну.
И принесли победу Штаты,
А вам отмаливать вину».
И кое-кто готов поверить,
Что это – правда, без прикрас,
И наши страшные потери
Об этом говорят подчас.
Но врут безбожно негодяи,
Не мы виновны в той войне,
Мы просто-напросто проспали,
Поверив вражеской брехне.
Мы слишком долго запрягали,
Учились драться на ходу,
Большою кровью затыкали
Прорехи, к своему стыду.
Но не украсть у нас победы -
Уж слишком велика цена.
В гробу перевернутся деды: 
Цена войны — не их вина.
Они отдали всё, что было,
Чтобы спасти свою страну.
Нельзя в мешке упрятать шило,
Не скроешь правду про войну.